У меня есть несколько стихов, написанных, по словам их прочитавших, совсем неплохо. Надеюсь на справедливую критику.
ПарижParis - старинный город снов,
Богов и сумрачных туманов…
Ах, если б ты поведать мог
Без лжи и без обмана
Истории печальные сонеты…
Но сохранив при этом все секреты
Таинственных монархов и людей,
Бесславно на земле поживших этой.
Palais… Таинственная тень – лишь след былых веков.
Здесь старый мрамор… и портрет.
Но кто поверить мог, что человек,
Теперь так мудро смотрящий с холста,
Когда-то был здесь - страстный и живой,
Без всякой боли, без глухого сна,
Но с беспокойной, ищущей душой,
В конце – лишь жалкой платой за покой.
Jardin… Прекрасные цветы, но пруд зеркальный плачет.
Деревья старые шумят, и грач тоскливый скачет,
Сад не живет – он лишь влачит
Свое существованье. Обет молчания –
Предлог для страсти покаянья и
Лишь однажды голос свой подаст –
Молить-просить спасителя-весну
За разрешение хранить свою мечту.
Les places… Свидетели процессов, аутодафе, казней, толп…
И каждый камень обагрен
Слезой, упавшей с гильотины –
Кроваво-красной каплей жизни,
Так грубо прерванной судьей.
Жестокий выкрик, наглый смех –
Все в камне площади утех,
Название которой – Грев.
Les rues – ces летописцы жизни, они не вспомнят лишь имен
Людей, так весело гулявших
Под летним проливным дождем,
Студентов, громко распевавших
Во славу Фламеля сонет…
Девицы, юноши, мужчины – все лица слились
В моменте памяти тех улиц, и все волшебно растянулось
На сотни, сотни долгих лет…
Paris… Волшебное звучанье! Раскат грозы иль комплимент…
Parisia – свобода слова.
Ах, эта скучная латынь…
Одно лишь слово – парижанин
И чувства больше не тая, душа отбелит облака,
Развеет дождь, поднимет ветер
Во славу Франции, поэта,
Художника и школяра.Во власти зимыПламя камина играет в бокале вина,
Тихо шуршит перо, бумага горит дотла…
Тонкие пальцы по строчкам бегут, считая слова,
Мысли поэта грустны, баллада – глупа.
Темные зимние ночи, кошка мурлычет у ног,
Струны дрожат мандолины, каждая нота – вздох.
Падает снег за окном, в лунном сиянии сад…
Шалью укрыта земля, под нею растения спят.
Кружево сказки на стеклах сверкает морозным огнем,
Песню заводит сверчок – само мироздание в нем.
Тихо. Так тихо, что, кажется, слышен лишь звон…
И лепет души, заснувшей младенческим сном.
Зимнее солнце встанет – и мир оживет.
Пока же он спит, под чарами разум, и лед
Сковавший все помыслы, сердце зажавший в плен,
С восходом рассыпется в прах, от страха останется тень.
Покуда – волнуйся, теряясь в лавине снегов.
Сиди у камина, пожравшего много бездарных стихов.
Ласкай мандолину, пусть кошка мурчит у ног…
Сейчас ты – во власти зимы и ветров.
Спасибо)
Песню заводит сверчок – само мироздание в нем. - в ком, в сверчке?
Падает снег за окном, в лунном сиянии сад… - когда падает снег, луны не видно за снежными тучами. ИМХО.
Первое стихо комментировать не буду, оно, как бы это... странное для меня. пусть кто-нибудь поумнее меня скажет. а второе сыровато, я считаю.
и в одном посте лучше размещать одно стихотворение.
Спасибо, я учту.