Как плачут ивы .

четверг, 26 апреля 2007

19:35

все записи пользователя в сообществе Твоя первая лучшая подруга

Цель творчества - выплюнуть . Чтобы внутри не сидело .

Я видела , как плачет Москва . Не дождями , не темными ночами , не закатами . Она плачет теми восходами , когда ивы качают красными кумачами и чувствуют себя распятыми .
Зырк .На них ленты привязали по ошибке . Ошибке не в пользу берез и заборов , не в пользу кривых надгробий , стальных крестов , нержавеющих по приказам .
Им – ивам – не повезло с отказом . Однажды – спросили , будет ли лучше .
Им приказали слушать . А потом делиться пророненными кем – то случайными воспоминаниями , это довольно больно , я бы сказала , хотя не знаю точно . . Они , кстати , все строчат письма – просят освободить их досрочно . Неудивительно , я бы тоже просила . . наверное . . тяжело плакать чужими слезами , или когда . . кто – то чужой – твоими . . Хотя , стоп , ну о чем это я . Разве Москва – чужая ? Мне – нет , я бы не стала писать эти строчки , считать точки , мне было бы лень просто .
Так вот , о чем это я ? Этими рассветами чистый воздух . Сквозь воздух видна вода и еще чуть – чуть чего – то тихо и в такт , возможно . Я как – то таким утром вышла на берег , осторожно ступая по гравию . Я хотела , встав еще с постели только , завязать волосы красной лентой , но вспомнила во сне , что волосы мне давно отрезали . Или недавно – но это не важно потому , что все равно не приняли бы за свою . И вот я стою
на мелком камне и сначала трачу все силы на то , чтобы не впитать в себя ( снизу вверх ) воспоминания . Я не боюсь чужих , но вдруг там попадутся и мои собственные . Не то чтобы совсем плохо , но обидно . Я забивала гвоздями ( тоже не ржавеют по приказу и даже , наверное , по просьбе ) , запирала на висячие ( лежачие , стоячие , сидячие ) , стремилась от них в разные стороны , а теперь так добровольно ? Нет , спасибо , я потратила немного сил , их – то , в сущности , не жалко .
И оно того стоило . То утро
первое в этом году
не было мутным . Сознание тоже стало более прозрачным после первого шага , еще – после второго . Так что к десятому уже не было желания срывать кумачи , спасать , разрыхлять ногами гравий . Не пришло понимание , что этого делать не надо , а просто расхотелось , и я стояла и смотрела , как плачет Москва в выходной , не ее выходной . Плачет молодыми ивами . Я поняла , что они молодые потому , что выдержала облаву воспоминаний . А значит их было немного . Ведь я совсем слабая .
6 июля , 2006

@темы: Проза