Первый день на пороге весны

[averen]

Первый день на пороге весны,
В её царстве тепла и улыбок –
Только я в этом море не рыба
И не вижу хорошие сны.

В этот день мы тоскою сильны
И не знаем, кто сделает выбор,
В параллели безмерных ошибок
Подведя ту черту для войны.

В этот день мы разлукой больны
И теперешний мир очень зыбок –
Утекая сквозь вечность улыбок,
Он снимает остаток вины.

В этот день не дарю я цветы.
И над сердцем тяжёлою глыбой
Нависает решающий выбор:
«Я люблю! Ну а любишь ли ты?»…

@темы: Стихи

---

[salsa shark]

Доброго времени суток, уважаемые участники сообщества!
Вам нужен конкурс? Их есть у меня!
Новый, многоэтапный поэтический турнир на выживание - "Последний поэт: Затерянные в рифмах".

Что вы видите? Затерянный остров?! Но кто островитяне? Искатели приключений, отважные исследователи, охотники за редкостями, путешественники, выброшенные сюда после кораблекрушения? Нет! Это поэты, которым придется сражаться за выживание. Тропические джунгли кишат Четверостишиями, прибрежные воды острова скрывают опасные Рифмы, в океане водятся агрессивные и редкие Размеры, а высоко в небе парит в поисках жертвы ненасытное Вдохновение. Остаться должен только один!
Кто станет лучшим – решат судьи и зрители, а соплеменники тем временем составят меню каждый на свой вкус.
Несколько туров, новые оригинальные задания, капризы фортуны - все это ждет не побоявшихся остаться на затерянном острове.

Для начала судьям предстоит выбрать тех, кто отправится на Остров. Участвовать могут все желающие, для этого необходимо лишь выполнить задание отборочного тура: написать стихотворение не менее 8 строк на тему “Поэт на охоте”. Каждый раскрывает тему, как может, позицию “автор так видит” тоже можно понять . Работу необходимо прислать до 13.03.09 на u-mail  Sir0.
После окончания приема заявок, работы будут выставлены для голосования судей и зрителей.
Раскрытие авторства карается дисквалификацией!
Спустя три дня после начала голосования судьи выберут счастливчиков, которые отправятся на Остров сражаться за звание лучшего поэта острова @Музы. Комментарии и активное участие зрителей только приветствуются.

Мы рады будем видеть вас на нашем чудесном поэтическом Острове!

Автор переложения оригинальной идеи реалити-шоу на поэтический лад - Juventa

Принято работ: 8

Вы можете разместить у себя один из баннеров конкурса:

Код

<a href="http://pay.diary.ru/~m-u-s-a/p62870750.htm" target=_blank><img src="http://s57.radikal.ru/i158/0903/19/0ec89e9a2656.gif"></a>

Код

<a href="http://pay.diary.ru/~m-u-s-a/p62870750.htm" target=_blank><img src="http://i019.radikal.ru/0903/0c/05af2e8d9a4e.gif"></a>

PS|Все вопросы - в комментарии или на u-mail  Sir0.

@темы: Конкурсы

---

Браво.

[nakinski]

Я подарю тебе свои руки -
- Можешь оставить себе на память.
Хочешь - повесь на стену.
Я потеряюсь в Бали, Бейруте,
В шлейфе чужих опустевших спален,
В кодах чужой системы.

Я подарю тебе свои уши,
Семь плей-листов всевозможных музык,
Бронхи черней, чем уголь.
Ты будешь мне навсегда экс-мужем,
Что никогда не выносит мусор,
Краем и центром круга.

Я подарю тебе разговоры.
Центра вселенной козырным местом
Будешь владеть по праву.
Но когда я улечу, как ворон
С траурным титулом экс-невесты,
Тихо шепни мне: "Браво".

@темы: Стихи

---

Аз Воздам

[Tate]

Господи, храни моих друзей
От моих предательства и яда.
На пороге ангельского сада,
Господи, храни моих друзей.

Господи, не дай им горевать
От моих неверия и злости,
Перед чернью стоя на помосте,
Господи, не дай им горевать.

Господи, избавь моих друзей
От моих продажных поцелуев
На глазах помянутого всуе,
Господи, избавь моих друзей.
***
Господи, попробуй их спасти
От моих отчаянья и мести.
Мы так много пережили вместе –
Я прощаю. Господи, прости.

@настроение: грусть

@темы: Стихи

---

Рассказ "За ширмой"

[solitaryspot.]

"За ширмой"

Мацухито Тору был просто великолепен вчера, не правда ли?- спрашивает у меня менеджер отдела рекламы, Как-там-его-зовут. Лифт с легким свистом несется вниз. Конец рабочей недели. Я смотрю на маленький циферблат, где сменяются красные цифры. Я думаю, куда надо переставить черточку, чтобы 32 превратить в 31, в 30, 29, 28,27….
Молчу до 7 этажа. Повернувшись в пол-оборота к менеджеру-любителю бейсбола, обладателю платочка в горошек в петлице, вежливо отвечаю:
М-м?...
Поспешно пересекая холл, переполненный людьми из-за грозы, проталкиваюсь на улицу.
Льет как из ведра, зонтик я забыл дома. Коллеги толпятся у обочины, ловят такси и поспешно пропадают в стене дождя. Торопятся к женам, барам Синдзюку и Гинзы, к детям, хостесс, караоке-салонам и холодным бейсбольным площадкам…
Мне же спешить некуда.
Струи дождя змеятся по лицу, карманы пальто наполняются влагой…я иду по набережной, балансируя на бордюре. После 60 часов переговоров, форматирования, пальпирования, подмазывания рельсов, света копировальных машин в лицо, кислого кофе на западный манер…я чувствую себя черствым
Кафе на берегу реки, чьи обманутые теплой погодой владельцы выставили летные зонты, пустуют.
Молнии сверкают где-то высоко, у маленьких красных точек на крышах небоскребов, отражаясь в синеватых лужах.
Спускаюсь в подземку. В длиннющем вестибюле линии Сейбу-Акихабара вижу сценку.
Классический сарариман, со стандартным набором черное пальто – галстук – портфель - стеклянный пятничный взгляд. («Да-да, со спины от тебя не отличить, Кенжи!»). Комплект с бонусом – девочкой лет 10 с рюкзаком за плечами и плюшевой совой в руке. Школьница косится на отца хитрыми глазами и скачет до потолка, как будто пытаясь достать свисающие галогенные лампы.
За спиной у них вход в маленький транс-магазин. Видно, девочку разрисовали люминесцентной краской, и она пытается «проявить» рисунок.
Ее отец недоуменно смотрит на потолок…
Оказавшись в вагоне метро, прислоняюсь плечом к холодному липкому поручню, сижу и думаю.
Что скрывается под газетой у господина напротив? Может быть, толстый ньюфаундленд по кличке Моси? Обои в беленький цветочек? Цепкая хватка финансового дилера? Страсть коллекционера удочек?
Объект размышлений, показавшись из-за газеты, демонстрирует красные от недосыпания глаза…
Я всегда хотел стать психологом, мне нравится строить догадки о людях, поэтому я – глава отдела программного обеспечения…От усталости не хватает даже сарказма.
Ладно, пускай…как то раз мне в руки попался туристический гид по Японии – Lonely Planet. Там лаконичным языком цифр и схем было показана схема жизни среднестатистического служащего – «работа – плоды многомиллионной индустрии развлечений». Тяжелая работа вызывает желание хорошо развлекаться, правда?!
Вот и сидишь напротив хромированного патинко, который, попискивая, выдает тебе шарики, и медитируешь. Думаешь, куда деть выигранный пенал в мультяшных креветках?

Квартира встречает меня сквозняком и оглушительным стуком ролет. По привычке включаю телевизор, который раскрашивает белые стены неоновой подсветкой.
Сидя на подоконнике, поглощаю вчерашний кимчи-рамэн, наблюдаю свой персональный участок Токийского неба…
Звонок мобильного разбивает тишину на осколки.
«Мистер Кенжи Миура? Доктор Фишер, клиника «Санни Хиллс». Ваша мать проходила лечебный курс…»

***
Передо мною глянцевая пластиковая поверхность молочно-белого цвета. Старичок, нависший надо мной, старательно протирает ее тряпкой, бормоча при этом какую-то чушь.
Справа от меня телевизор, подвешенный в углу забегаловки. Спортивный комментатор надрываясь вещает о выпадах польских фехтовальщиков.
В правом виске застряла рапира.
Рассматриваю, как лед в виски играет гранями на лице старика.
Тот оборачивается к полкам – налить еще, и, глядя на настенные часы в форме зеленого мандарина, вздыхает:
-Черт те что! Третий раз за неделю останавливаются! Какое ж тут 01:00?!Кенжи-кун, вы разбираетесь в технике?
У меня в голове проносится вихрь мыслей.
Вялая «Откуда он знает что меня Кенжи зовут?» получает ответ сразу - в виде бейджика, отзеркаленого молочной столешницей.
Не нагруженная смыслом «Зеленый мандарин…» уносится прочь.
И еще одна… «Она скончалась в 02:37 по местному времени. Примите мои соболезнования».
Замираю на секунду.
Холодное виски растекается из опрокинутого стакана. Старик становится на трехногую табуретку, чтобы снять часы. Ставит на 19:53.
В голове гулко трещит секундная стрелка.
19:53…02:37…здесь она будет жить еще 6 часов 44 минуты.

@темы: Проза

---

Новости

[salsa shark]

1. Поздравляем с боевым крещением наших новых модераторов:  Леди Лайя и  nakinski!
Успехов им в их нелегком труде!
Чтите, уважайте и прислушивайтесь к их мнению.)

2. Теперь каждый участник сообщества, при желании, сможет узнать всю правду о критиках - тыц. Спасибо нашему любимому администратору  Наама Шавази - она открыла нам глаза!

3. Скоро будет новый конкурс! Какой - пока секрет, но вам он обязательно понравится, уважаемые участники сообщества! Можно точно сказать одно: такой конкурс в нашем сообществе еще ни разу не проводился, так что ждите нечто оригинальное и интересное, запасайтесь вдохновением.

@темы: Административное

---

[Леди Лайя]

Я люблю шоколад без начинки, холодный и горький,
И осенние лужи - обрывки исчезнувших ливней.
Меланхолия кружится в вальсе хрустальной танцоркой...
...Но однажды приходит весна - сумасшедше-наивна,

И с глазами расцветки смешных новорожденных листьев...
Я тогда забываю про терпкую, горькую осень,
Я вдыхаю весну, ее запах всегда шелковистый
И как будто бы синий и солнечный... в небо уносит.

Я почти что не сплю, мне весною и сна-то не надо,
Я стою у окна, тихо вытянув руки наружу.
Между пальцев ломается ночь, как кусок шоколада,
И начинка-рассвет растекается розовой лужей.

@темы: Стихи

---

Лицемерка

[Namagomy]

Требуется обоснованная критика

Она примеривает одну маску за одной, ищет жертв, - жертв своего обаяния. Она может прикинуться любым человеком, проникнуть в любое место под любым видом. Она, смеясь, переставляет фигурки для шахматной игры на своей каминной полке, заставляет их любить и ненавидеть, жаждать и ждать, грустить и радоваться. А потом она с ними расправляется, жестоко, безжалостно.
Я шла по широкой комнате, с полом в виде шахматной доски. Я видела оборванные голубые нити, колыхаемые ветром, слышала стоны несчастных, ходила по осколкам глиняных и деревянных фигурок. Она пытала их. Отломанные руки, ноги, головы. Разбитые тела. Отчаяние. Страх. И боль.
Много боли. Слишком много боли. Но она не замечала. Однажды я спросила её «Что ты думаешь, о том, что ты делаешь?». Она, смеясь, отвечала мне: «Я не задумываюсь. Я делаю». Я сказала тогда ей всё, что я о ней думаю. Кристальный смех, её смех, снова повис в воздухе лёгким облаком, который казался мне удушливым туманом. «Да» - ответила она, заправляя прядь волос за ухо, смотрясь в зеркало, любуясь своим отражением. – «Я дрянь, я сволочь, я достойна смерти. Мне говорили многие, кто знал меня хорошо. Для них я была дрянью, была сволочью и даже девушкой, которая была и сейчас достойна смерти. Для них я была и сучкой, и гарпией. Но они не знали, кто я на самом деле. Я просто меняла маски. Они не замечали».
И вот, как живая, она идёт по длинному коридору, мощенному чёрными и белыми клеточками, словно она шла по шахматной доске. Красные глаза полны коварства и злобного торжества – чувств, от которых меня мутило. Теребя ленту на пышном платье, она управляла стаей диких марионеток, желавших свободы. Она хохотала над их желаниями, а они улыбались, доверчивые, словно щенки. Кукольное доверие их было разбито ударом об кирпичную стену, и она растоптала острым каблучком разбитые надежды. Вновь. Из-за печальных гор показалось солнце, унылое и тусклое, давно погасшая лампочка. И она медленно, с удовольствием доставала из кармана пистолет. А затем протянула его солнечному свету. И рука бога приняла оружие. Холодное дуло уткнулось ей в лоб. Но она улыбнулась. Как обычно. Как коварная принцесса. Нет, даже не как. Она и была ей. Лицемерка-принцесска, гордая, заносчивая кукловодка. Тонкая рука – её рука – ухватила пистолет и не дала убрать его. И улыбалась, улыбалась, словно говоря «Ты ждал этого момента. Убей меня». И бог не лишился этого шанса. Резкий звук, тело обмякло и упало на холодные плиты. Из тонкой дырочки сочилась кровь, вместе с жизнью. Глаза, алые, кровожадные, не закатывались. Смерть не хотела приходить к этой лицемерке. Её не принимал даже ад. Перед её очами носились гончие из Бездны, сама она шептала «Забери, забери…». Никто не желал ей жить. И смерти тоже никто не желал. Она сама хотела. Кукловодка с чёрствым сердцем. Твоя кровопускательная мышца сделана из камня, чёрного как уголь. И никогда в нём не появятся такие чувства – «любовь, надежда, радость, сожаление» - такой список дала мне твоя марионетка. У неё не было глаз, и от этого она страдала. Но тебе же всё равно, да?
Запёкшаяся кровь на твоём фиолетовом замшевом платье. Твои волосы чуть светлее, чем лиф твоего одеяния, спутались, лента съехала набок. Лицемерка. На твоих алых губах всё ещё играет свой акт смерти улыбка. Ты сама как кукла – прекрасна и ужасна одновременно. Стон предсмертия не обмывает стоны и крики твоих жертв. Ты знаешь это? Лицемерка?..
Губы покрываются коркой, пересыхают, изо рта сочится уже не красная, а угольно-чёрная кровь. Ты боишься? Нисколько. Ты не боялась при жизни, и ты не будешь бояться и смерти…Руки подрагивают, тонкие пальцы исполосаны царапинами. Всё резко изменилось. Теперь ты – кукла в руках своей судьбы. Ты знаешь это? Ты осознаёшь это? Лицемерка?..
Сейчас ты – как те твои марионетки, которых ты разбила об стену. Осколки жизни. Разбитые чувства, которых у тебя никогда не было. Верно, принцесса? Верно, жестокая лицемерка? Верно, ехидная кукловодка? А как же всё начиналось?..
Мы дружили, но только чуть-чуть. Я была лишь сама по себе, да и она не хотела привлекать к себе внимания. Она так любила одиночество, гордая лицемерка.
Мы дружили, но только чуть-чуть. Я хотела постоянно рассказать ей что-то, но она не слушала. Она была занята. Позже я поняла, чем.
Звук напильника, скрежет. Это она превращала душу в марионетку.
А потом она ушла, забрав моё солнце с собой. И алая заря освещала ей её лживый путь.
Я зря хотела рассказать ей что-то о себе.
Она знает только себя.

Мы дружили чуть-чуть, и эта дружба была напрасна.
И теперь ты лежишь на холодном полу, захлёбываясь своей же кровью, а я не имею желания помочь тебе. Почему?
Потому что ты не сделала в своей жизни ничего хорошего.
Прощай. Да простит тебя твой же дух, лицемерка.

@темы: Проза

---

Последний оплот пал

[averen]

Последний оплот пал:
Не будет ни плена, ни тлена,
Не будет прекрасной Елены –
Гомер для стихов мал.
Он будет потом зарезан,
А Шли’ман оценит трезво:
Копать здесь теперь бесполезно.

Последний судьбы шквал:
Не будут ни Гитлер, ни Ленин,
Ни Сталин в моё поколенье
С портретов смотреть в зал.
И я, не рождённый греком,
Искать буду век от века
В себе не того человека.

@темы: Стихи

---

[Фолк]

Что вы видите в этих глазах, кроме боли?
Да, я люблю себя, но все же играю роли.
Зачем знать вам, что на сердце лежит?
Да, я доигралась, теперь сердце болит.
Почему вы боитесь всю правду сказать?
Да, я не ангел, тоже люблю врать.
Что вам мешает меня оттолкнуть?
Да, я упряма, я сама черчу свой путь.
Вам не нравится то, что я пишу?
Поздравляю, вы попали в мою игру.

@темы: Стихи

---

[Фолк]

Потоньше мысли, одни и те же пароли.
Поглощать последние три дня,
Смешивая со льдом психозы.
Безболезненность ухода -
Обеспечена уже санитаром.
Просто мрак без рая,
Обещаешь?
Вяжет язык гранат,
И остались только сны.
Пешкой ставлю "мат"
На доске пустой.
Как и хотела: не дождусь весны,
Уйду не с тобой
В мрак без рая...
Все равно - рано или поздно
лед растает...

@темы: Стихи

---

Вдох. Выдох. Сигарета.

[[Tortuga Ann]]

Последнее пристанище души,
Где каждый вздох сомнением отравлен.
Наш мир теперь безумно странен.
Он никогда не будет для меня большим.
Я задыхаюсь в четырех стенах
И прикрываю резаную руку.
Не суицид, а просто так, от скуки.
Почувствовать бы что-то, даже страх.
Ментол на вдохе, выдыхаю дым.
На запах кофе, как в конец тоннеля.
В мозгах - похуже грязного борделя.
Позорно отстрелялись холостым…
Картинки чьей-то жизни наугад
Размыты по поверхности экрана.
Кладу эмоции на дно стакана,
И гордо пью дешевый терпкий яд.
В угарно-алкогольной суете
Задумчиво грызу вторую ручку,
(На крыше, семь пролетов - и не скучно!)
Всю гадость оставляя на листе…

@темы: Стихи

---

Иосифу Бродскому

[Blind_Man]

...Иосифу Бродскому...

***
ПИЛИГРИМЫ

Меж барханов пустынных петляя
Сил последних лишаясь.
Утоляя
Жажду мочей.

Шли пилигримы
Искаженные жизнью - во славу Третьего Рима.

Шли мимо Вавилона и Мекки
Корешки пережевывая,
Смеясь как греки.

Рубили руки костлявые - грея тощие ягодицы.
Солнцу подставляя слепые лица -
Щекоча яйца - подражали птицам.

Грех им, пилигримам, мыться!
Им бы расплодиться - но негде скрыться
С любовницами - да наполнить их семенем рыцарским...

Жаль не знаю я, Бродский, дум твоих за ГРАНИЦЕЙ...

***

@темы: Стихи

---

Графиня

[kin_f]

Ах, Графиня, Вам ли судить бродягу,
Что он ищет пустую флягу,
Что доверил он путь свой магу,
Перед ним теперь птицы летят.

Ах, Графиня, Ваше ли дело,
Что в беднягу летели стрелы,
Что ранили беззащитное тело,
Теперь он едва ли жив.

Ах, Графиня, Вам ли интересно
Из какого солдаты теста,
В какой казарме тесно,
И как заточен штык-нож.

Ах, Графиня, мы Вам благодарны,
Что Вы настолько тщеславны,
Что держите в руках наши кармы,
Теперь мы идем на фронт...

@темы: Стихи

---

>тишина

[sashamilky]

В квартире непривычно тихо. Знаешь,
Соседи больше не стучат ночами.
На кухне недокуренная пачка,
А кружка в пятнах розового чая.

дальше

В шкафу так пусто без твоих рубашек,
А в сердце – без кино и поцелуев,
Сама себе шепчу, что все неважно,
Хоть жаль, что я тебя не дорисую.

Курю взатяг, почти не выдыхая,
Дыша глухой февральской безнадегой,
Мне кажется – не доживу до мая,
Зачахну где-то у его порога.

Пустые полки давят словно камни,
Пустые вешалки сомкнулися петлями,
Пустая жизнь, которую мы сами
Такою сделали, но это между нами.

Зима так много силы отбирает,
Курить и плакать, вспоминать детали,
Сидеть часами, письма разбирая,
Которые забудутся едва ли.

Кричать – зачем, бороться – безнадежно,
Сжигать альбом так глупо, но спасает.
Забыться сном – плевать мне, что тревожным,
Ведь джин уже давно не помогает.

***

В квартире непривычно тихо. Знаешь,
От резких звуков сердце замирает.
Но иногда ночами улыбаясь
Скучаю по соседским крикам «хватит!».

@темы: Стихи

---

Снег

[Tate]

Когда подушки
Ангелы взбивали,
О наших душах
Думали едва ли:

Прикрыты пухом
Черные дорожки
И шепчут: «Сухо…
Будь неосторожна…»

Искус аллеи
Выберут другие.
А мне милее
Лужицы нагие:

На лживой рясе
Перышки не тают -
Я честность грязи
Им предпочитаю.

@темы: Стихи

---

Новое племя

[Holy Witch]

почти кавер на "Смутное время" группы Кипелов. Читать под мотив. Я никаких авторских прав не нарушаю в данном случае?

Поле сражений –
Весь мир, охваченный огнем.
Путь откровений
Разрушен ставшим ночью днем,
Словно здесь в ад
Врат
Разверзнут проем.
Небо ушло,
Но
Мы с коленей встаем.

Жажда наживы
Сжигает этот мир дотла,
А мы еще живы,
Мы верим пламенным словам,
Что прочь сгинет тень,
День
Наступит опять,
Но вера слепа,
Она
Не может сил нам придать.

Мы видели кровь,
Мы не знали любовь
И неверие вновь
Овладело нами.
Час пробьет, взовьется пламя,
Наша жизнь в чужих руках –
Ждем, когда придет за нами
Смерть и обратит все в прах.

Мы не сдадимся,
Желанья бросив на костры.
Прочь испарится
Это предчувствие беды,
Что мучает нас
В час
Наших побед,
Вечная страсть –
Власть –
Жить или нет.

Отброшено время,
Нет возвращенья нам назад.
Мрачные тени
Ловят наш безумный взгляд.
За верность беде,
Войне
Награждены мы сполна:
С миром своим –
С ним –
Мы сгорели дотла.

@музыка: Кипелов "Смутное время"

@темы: Стихи

---

РомантЕГа

[Holy Witch]

Романтика, несчастная ангстовая любовь)))

Одеяния ночи на плечи упали,
Словно ребенок, заблудилась во тьме.
Жалкий всхлип, и нервы сдавали,
И душа кровью обливалась во сне.
И залитое платье красным вином
Ярко алело на белой стене.
Я всегда мечтала лишь об одном –
День и ночь стремилась к тебе.

Тонкие вены
На белой руке.
Высокие стены –
Пробиться б к тебе.
Полуночные страхи –
Во мрак новый шаг.
Головою на плаху –
Отчаянья знак.

И снова я, нага, в пустоте
Пытаюсь ловить смертоносные грозы,
Что летят в небес высоте.
Ищу тебя в стихах и во прозе.
Из пепла дома вновь воздвигая,
Но устав метаться во мгле
Я скроюсь за огненной крадой.
Жизнь без тебя, как жизнь на игле.

Яркое пламя
Охватит полнеба.
Серое знамя
Безумного бреда.
Тихо иду
В стылой воде.
Я всю жизнь
Стремилась к тебе.

@музыка: Сплин

@темы: Стихи

---

Постельный синдром многоточий

[averen]

Постельный синдром многоточий –
Ты был здесь, и будешь однажды:
Мой ножик иначе заточен,
Твой голос, охрипший от жажды.

Туман сигаретных пророчеств,
Вино на пастельных ромашках:
Осколки былых одиночеств,
Ошмётки «людей на отмашку»

За грубостью – кроется «Хочешь?»…
И скромность, как в «маленьких» сказках.
В глазах – долгожданное «Очень!»,
Забытое в разовых ласках.

Постельный синдром многоточий –
Я был здесь, и буду однажды:
Мой облик реально заочен,
Твой волос, изученный каждым.

@темы: Стихи

---

Поздно

[Rowana]

После счастья - боль, после свадьбы - быт.
Вещи собирать, собирать грибы.
Сколько ни хотел выкинуть, забыть -
Все равно болит.
Волосы назад, руку на плечо.
Это не любовь, если не печет.
Я б остался, но слишком поздно. Черт,
Кажется, я влип.

До него - вся жизнь, до него - чуть-чуть.
Падала в глазах, падала без чувств.
Хватит, а теперь все, что я хочу -
Золото и шелк.
Перед ночью - день, перед миром - бой.
После свадьбы - быт, после счастья - боль.
Если не печет, это не любовь...
Поздно - он ушел.

@темы: Rowana, Стихи