сумерки (не майер)

[мистер селфдестракт]

17 строк

кран свистит, выпуская воду. распечатанный градиент расползётся в полосы.
мне кажется, что мы читаем одни и те же книги.
не мешай мне идти, не мешай мне лететь, я возьму твои волосы
в руку, я подарю тебе свитер цвета черники,
я напишу тебе песню.

самый чистый запах на свете - мокрые травы. и мы по лесу
полупойдём, полупарЯ. недодруг. из моих рук напейся
отчаяньем, выдавленным из "работы для вас" моими глазами,
попроси, чтобы это всегда, чтобы это всегда оставалось с нами.

...вправду же - лишь пенопластовый смерч, и с утра невозможно
к окну подойти, не ослепнув от белизны, знакомой по образцам бумаги,
и черноты, знакомой по образцам чернил. я обещаю быть осторожной
кому-то кроме себя, поменяйтесь, меня не хватит.

необходимость ничтожества. на меня нагоняет панику
ощущение бесконечности, как закрываешь глаза в автобусе
или троллейбусе, ищу твои руки своими руками я,
но там только поручень.

@темы: Стихи

---

полутона

[3_дня_до_весны]

Я рисую полутона
Исчезая в пустых квартирах
Исчезая где-то в тебе
Проникая в сердечные дыры
Подчиняясь сердечной весне.

дальше?

Я рисую полутона
Фотографий, изорванных в клочья
На которых нет той боли
И теряясь в не-полномочьях
Избегая пленяющей воли.

Я рисую полутона
Линий на ладошках, рванных
Таких грустных твоих ресниц
Губ некусаных, нетронутых
Лишь пред ними падаю ниц.
*
О, мой милый, чудесный принц
Полутоном твоих ресниц
Полутоном твоей боли
И глазами небесных синиц
Я рисую.

@темы: Стихи

---

полосатый стих

[i-key]

Задумалась невольно я
Над супер-тайной вечною:
Полоски есть продольные,
Но есть и поперечные!

полосатый стих..

У зебры разукрашены
полосками бока,
ей лошади домашние
завидуют слегка...


Пришел знакомиться ко мне
Соседский кот Бемоль.
А у него полоски есть
И поперек, и вдоль!


Мелькнул в кустах пушистый хвост
И тут же – наутек!
Да это точно был енот
Полоски – поперек!


Пусть дома полосатый Кот
Хозяин и король,
А под крылечком мышь живет,
У ней полоски – вдоль.


Есть звери в пятнышках и без,
В веснушках и в рогах,
Лошадок в яблоках не счесть
и кошек в сапогах,


Не разгадала я секрет...
Скажите, почему
Зверей на свете в клетку нет?
Никак я не пойму!

@темы: Стихи

---

Дети победителей. Химилла (I часть)

[kinuli]

Прошу простить, если оформляю неправильно.

примечание, объясняющее некоторые вещи

1. Рассказ с подобным названием уже выкладывался. Уважаемые критики дали мне хороших советов, в итоге после долгих страданий, трудов и под активным наблюдением Sfajra (большое-большое спасибо!!) рассказ перерос в ЭТО. В другой рассказ.
2. Расшифровка имен:
Котаниро - сокращение от Косталинирох.
Эймоли – Рейнамолин.
Химилла – Химироланик (в имперских именах ударение падает на предпоследний слог).
Огромная благодарность Tjaren за титаническую правку моих запятых!

иллюстрация

Шуршит и сбивается звуковая запись. Голоса, впечатанные в разрушенную временем синтетику, сильно искажены и дрожат. Они то пропадают, то становятся совершенно неразборчивыми, поглощенные посторонними шумами. Но, несмотря на все это, в них можно услышать нечто большее, чем просто слова.

вслушиваться дальше

– Вас записывают.
– Да, я знаю.
– Вы помните, что произошло в тот вечер?
– Да, прекрасно помню.
– Можете рассказать подробнее?
– Могу, но не буду. Вы и сами прекрасно знаете, что там могло происходить.
– Вы не хотите помогать?
– Хочу, меня сдерживают этические законы.
– Вас? Не смешите.
– Не надо вот только…(затерто)
– …то необычное – ничего не заметили?
– Мы просто говорили, а потом, кажется, он что-то вспомнил и быстро убежал.
– Он не говорил, что именно?
– Сказал только, что ему пора (затерто)
– …знаете, что он был ветераном?
– Мне рассказывали.
– Кто?
– Коллеги. И, вообще-то, сложно было не понять. В конце концов, у него не было одной руки…
Шум накрывает голоса плотным ватным одеялом, и уже не выпускает их на поверхность. Дальше, видимо, можно не слушать.

Сегодня 1
Он пришел домой почти к самой ночи. Его встретили тишина, сумрак и потемневшие от времени обои.
А у соседей за стенкой снова что-то случилось. Не могли они иначе - чтобы вечера были тихими, и не плакал их напуганный ребенок. Впрочем, раньше семейные ссоры не мешали ему работать. Тем более что выбора, как такового, у него не было. Приходилось. Сегодня под этот аккомпанемент ему предстоит дописывать принесенные с работы приказы. Обычное дело. Котаниро был настроен провести остаток вечера в окружении документов, на которые насмотрелся еще днем. Хоть и мутило, и даже немного потряхивало, он все равно был готов к этому, как и вчера, как и неделю, месяц назад. Многие годы.
Пройдя в комнату по узкому коридору, он миновал зеркало и прислушался. У соседей что-то с грохотом упало на пол, громко хлопнула дверь, и все стихло, только продолжал поскуливать ребенок. Все как всегда. Но Котаниро еще с порога чувствовал тревогу. Сегодня определенно что-то было не так.
– Кто здесь? – он оглядел крохотную пустую комнату с одинокой кроватью и столь же одиноким столом у мутного грязного окна. Никто не отозвался, только тревожно шевельнулся сбоку неясный силуэт. Котаниро осторожно повернулся, чтобы увидеть в зеркале его – в крови и с разбитой головой. Кровь стекала по светлым волнистым волосам, капая на узкие плечики. Маленькая ладошка сползала вниз по гладкой поверхности, отделяющей реальный мир от зазеркалья. А в глазах его…
Котаниро рванул к телефону и набрал знакомый номер, который, как оказалось, он не забывал даже в паническом состоянии.
– Архарона! – резко позвал он и уже тише добавил, – Если он не занят.
– Да? – отозвался специфический голос через некоторое время.
– Ты свободен?
– Котаниро? – он тут же признал звонившего и сменил «дежурную» манеру говорить на обычную, в которой проскальзывала тревога. – Что-то случилось?
– Ты свободен? – с нажимом повторил тот.
– Да, сегодня - совершенно свободен! Но ты же вроде…
– Выдалась свободная минутка. Жди.
Он бросил трубку, не дождавшись ответа собеседника. Накинув плащ, Котаниро бросился к двери, бормоча про себя: «Прости, не могу так! Не могу!» - и стараясь не глядеть на ребенка за зеркальной поверхностью, уже измазанной кровью.
Некоторое время назад, прорываясь через череду воспоминаний, кошмаров и смутных ощущений, постепенно перерастающих в галлюцинации, он, наконец, понял: нужно что-то делать. Бессилие уже давно начало порождать ярость, а паника – безумие.
Ночные атаки с воздуха во снах всякий раз заканчивались смертью – резким пробуждением в крохотной темной комнатке. А отражения, которые он видел в зеркалах дома и во многочисленных однообразных кабинетах министерства, далеко не всегда принадлежали ему.
И еще одно. Ощущение беды, как тогда, много лет назад, неотступно следовало за ним, словно пытаясь напомнить о чем-то, что он позабыл среди прочих ночных и дневных кошмаров. Что-то не менее жуткое, чем поле, залитое кровью; чем крики раненых в госпитале и то, что он с трудом удерживал на грани памяти и чего тщательно избегал, боясь, что не выдержит эмоциональной нагрузки и окончательно сдастся.
Ему всегда было, чем мучиться. Его личная война оказалась проиграна, а события, наполнившие ее, оставили множество ран и ожогов. Впрочем, временами это уходило куда-то очень глубоко, и он жил относительно спокойно, пока не наступала осень, и сырой воздух не приносил едва заметные запахи-призраки.
…терзания плотным фронтом наступали вновь.
…в отражениях начинали мелькать знакомые лица.
И, все же, те самые раны и те самые ожоги были почти у каждого его современника, но, кажется, весь мир оправился от удара, кроме него одного. Конечно, он переусердствовал в самокопании и рефлексии, но так уж сложилось. Убежать от себя невозможно даже волевому человеку, а Котаниро волей никогда не отличался. Кроме того, ему было безумно стыдно говорить о том, что его волновало, отчего он так и оставался со своими потаенными страхами на ограниченной крохотной площадке, прикрученный, привязанный и безмолвный. Ему очень хотелось говорить с людьми! Ему хотелось признаться во всем! Ему хотелось рассказать о Химилле и Ноксид, но поблизости не оказывалось даже тех, кто способен выслушать простую фразу «У меня все нормально». Так вот сильно закрутилась жизнь вокруг.
Возможно, именно поэтому он приходил туда: к трехэтажному зданию на самом краю города, почти за чертой. Далекое от норм морали заведение, пропитанное плесенью и биологическими жидкостями, а так же сложными эмоциями, витающими в узких коридорах и не поддающимися расшифровке.
Он, в отличие от многих, приходил сюда, чтобы выговорится.

@темы: Проза

---

[ErikaF]

Если решил, то иди! Так рождаются сказки.
Есть Братья Гримм, но для нас это просто "отмазка".
Каждую сказку ты сам собираешь по строчкам,
Чертишь дорогу своими шагами, и точка.

Да, будут те, кто осудит твой путь без разбора -
Мантия судей любому всегда будет в пору.
Каждый горазд прокричать "Да ты в жизни не сможешь!"
Глядя на них, даже я сомневался бы тоже.

Но я смотрю на тебя, и сомнения меркнут.
Пусть судит тот, кто ни справа, ни слева, а сверху.
Правильный путь? Это чушь! Выбирай, что угодно!
Жизнь - это лишь каталог с заголовками "Модно".

(с) Deacon

@темы: Deacon., Стихи

---

Сетевое

[Daliya]

Darling, смотри же, смотри в мои пиксели пристально:
Это единственная правда, что есть.
От каждой записи -как по куску- отписываюсь.
Ревностью. Как никогда. Сейчас_и_ здесь.
Жизнь наизнанку, навыворот, Brand new эстетика.
По куску- а не от всего( Ведь это как сразу вниз!).
В этой сети это- опаньки! - поймана в сЕти как...
...«Как»-ну не суть, суть - это как же мне всё-таки - из?
Ты - заполнение снов, заполнение трафика.
Слово "люблю"-искать в твоем дневе, грызть каждый тэг.
Слово- внеплановое, не занесённое в графики...
Darling, я правда забыла как чувствовать снег.
Netling, это истерика. Знаю- не стерпится.
Перезагрузка не торкает, darling, ты знаешь, болит.
Где же Escape?!.. это глупое, зимнее сердце всё
Медлит и медлит, и медлит над кнопкой Delete.

@темы: Стихи

---

[Е. А.]

поздние розы
в сумраке мутном
или осенним утром
солнечным, лёгким

там, за порогом
вечной зимы, за дверью
вечного лета

...

/октябрь 2010/

@темы: Стихи

---

я хочу целовать руки всем подзаборным пьяницам

[ева моррисон]

я хочу целовать руки всем подзаборным пьяницам, которых я наблюдаю, каждый день проезжая в трамвае остановку зиповская больница.я вглядываюсь в их лица..с трудом отличишь друг от друга, как лица утопленников гниющих на берегу на процедуре дознания и опознания. потоки сознания завитками, непослушными прядками волнуются у виска. меня разъедает тоска, как кислота разъедает лицо красавицы. мне нравится прелюдно снимать с себя кожу и быть на тебя похожей, стоя в тёмной прихожей ожидая звонка. хоть ты не придешь никогда. во мне рушаться города , умирают загадки и чудеса египетских пирамид. и я прорастаю цветами из гранита могильных плит

@темы: Стихи

---

[IV.an.M]

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

[Лемерт]

Очень, ОЧЕНЬ нужны отзывы и критика: не могу понять, стишок ок или не ок.

Младший брат, как всякий творец, - он почти бессмертен,
не боится темных улиц и подворотен,
как он синеглаз, улыбчив и беззаботен
в этом захолустье, в чумной круговерти,
в этом темном омуте, где тихо смеются черти.
Если скажут, что он гениальный художник, то вы не верьте.
Он когда-то был им. А нынче уже не годен.

Старший брат идет по улице, руки в карманах,
осенью так резок,
назойлив ветер.
Старшего не любит никто почти на планете,
только младший брат
и почему-то дети,
бегают, смеются - "Дядь Андрюша, хочешь конфету?".
У него глаза усталого наркомана
и еще на поясе два пистолета.

Их обоих молва не любит, боятся люди
фантазеры всегда по другую сторону зла.

Говорят, что младший когда-то придумал чудо
на которое даже смерть только глянула -
и ушла.

А у младшего руки все тоньше, тоньше,
все заметнее, какой он бледный, уставший, тощий,
он глядит в осеннее небо, как из-под толщи
прошлогоднего льда:
"Ну бери меня, ну бери,
только чудо мое не трогай,
присмотри за ним, присмотри,
ведь любая мечта сбывается там, внутри,
там играют дети, там вечно заря горит..."
И отсчитыват мгновения:
Раз.
Два.
Три.

И мгновения вытекают, словно иприт.

Старший бегает, ищет, где бы добыть лекарства,
может быть заколдованную настойку,
может, таблетки,
чтобы этот чудак увидел весной акации,
чтоб дожил и не расплескался,
чтоб увидел степную траву и сирени ветки.

Говорят, что тот, кто смерть повидать успел,
кто стоял среди черных орудий и мертвых тел,
у кого стекала по пальцам кровь -
мол, и жизнь он видит яснее, словно прозрел,
говорят, что Каин был земледел,
а Авель резал коров.

Но еще говорят, что в мире
места нет чудесам,
если душу туда источил, то виновен сам,
Говорят, что чудо - это источник бед
и должно быть истреблено:
огонь,
динамит.
Младший брат улыбается небу вслед:
он второго такого не сочинит.

Старший брат берет пистолет.

Говорят, что тот, кто ближе ходил со смертью,
будет сторожем младшему в черной земной круговерти,
и прикроет,
и сохранит...

@темы: Стихи

---

Моёсердце

[Jake Enotoff]

Календарь изменяет числа. Я живу без потерь и слез,
Но в груди у меня стучится сердце с дырочкою насквозь.
Вроде нет никакой проблемы - четко свой выбивая ритм,
Никогда оно не болело. И сейчас оно не болит.

Только изредка, вечерами, если в комнате я один,
Через эту сквозную рану прямо в сердце в моей груди
Словно дует холодный ветер, и гуляет внутри сквозняк.
Вплоть до первых лучей рассвета это чувство гнетет меня.

Лишь разводят врачи руками - кардиологи и хирург:
"Мы могли бы снять с сердца камень, и могли бы зашить дыру,
Но, обследовав ваше тело, сняв десяток кардиограмм,
Мы не можем здесь что-то сделать - мы не видим на сердце ран."

Успокоенный докторами, возвращаюсь домой опять,
Понимая, что вечерами будет снова напоминать
О себе и в груди стучаться, оставаясь всегда со мной,
Моё маленькое несчастье - сердце с дырочкою сквозной.

@темы: Стихи

---

Я больше не люблю

[swineberry]

Я больше не люблю. Ты мне не дорог больше.
И в сердце тишина - ни злобы, ни огня,
И все длинней стена, взаимный лед все толще.
Тебя я отпущу. Ты... отпусти меня.

Я больше не хочу просить, прощать и верить,
Я больше не хочу бояться и дрожать,
Я не хочу в тоске наш дом шагами мерить,
Я не хочу тебе свечу в окне держать,

Я не хочу ловить неласковое слово,
Я не хочу искать в нем признаки любви,
Я до конца дойду, чтоб не вернуться снова
К тебе. Я не хочу. Не буду. Не зови.

А ты такой, как есть - не лучше и не хуже,
Такой, каким всегда был искренне любим,
Такой, каким теперь ты больше мне не нужен,
И я не поспешу закрыть тебя другим,

Оставь меня бежать по краю, не по кругу
Проклятому, где я слабею, чахну, гнусь,
Пусти меня туда, где мы никто друг другу,
Пусти меня и я оттуда не вернусь.

Пусти меня, пока еще не слишком поздно,
Пусти, пока вражда не вытеснила боль,
Оставь мне пустоту, в которой будет воздух,
Я больше не хочу дышать одним тобой.

А ты молчишь в ответ. Не обнимай за плечи,
Ты видишь, я не злюсь, не плачу, не скорблю,
Есть просто ты и я, а между нами вечность,
В которой я тебя ни капли не люблю.

06.10.11.

---

Что значит писать?

[Печорин*]

Вы никогда не задумывались о том, что ваши рассказы на самом деле из себя представляют? Никогда не приходила в голову мысль, что рассказ - это, как личный дневник?

Ехала тут недавно в поезде с подругой обратно в Москву и, минут за двадцать до посадки, задумалась о людях, пишущих рассказы на разные темы. Ну, вот, по сути, в двух словах, что из себя представляет процесс написания рассказа? Автору нанесла визит всеми нами любимая муза, и он (автор) тут же бросился к столу или к компьютеру, это не столь важно, и начал судорожно писать. Вот он пишет, пишет, комбинирует выражения и фразы, пытается как можно чувственнее описать какую-либо сцену или чувства героя, как можно более красиво описать природу и т.п. Вот автор уже порядком устал и, отложив свою писанину, идет дальше заниматься своими делами.
В момент, когда вы что-либо пишите, вы же наверняка задумывались о том, что в конечном итоге представляет из себя то, что вы написали? Допустим, описав какую-то романтичную сцену, наверняка на месте героя вы подсознательно представляете себя или хотите оказаться на его месте. «Рисуя» какие-то события, мы часто идеализируем ситуацию, описываем ее так, что бы финал полностью устраивал нас. Некоторые авторы даже описывают ситуации из своей собственной жизни от лица героя, введенного ими в фанфик и, как правило, герой выпутывается из данной проблемы, таким образом, который целиком и полностью устраивает самого автора.
Когда мы пишем рассказ, мы изливаем листку бумаги или той же клавиатуре все свои эмоции и переживания, но не в такой форме, в какой это твориться у нас в голове, а в форме от лица своего персонажа. Ну, вот например, представьте себе холодную дождливую осень за окном. Выходной день, вы только что проснулись и идти никуда не нужно. Все друзья куда-то пропали и гулять идти не с кем. Погода навевает тоску, и вы садитесь писать свой, уже начатый фанфик. Ну вот скажите мне, какую сцену вы бы начали описывать, учитывая ваше настроение? Ту, в которой герой будет, как ошпаренный носиться и ржать над всем подряд ( ну или проще говоря фики на тему «стеб») или ту, где герой переживает смерть близкого человека или отказ любимого и пр. Вот скажите, что в таком настроении больше тянет написать? По мне так, когда у тебя самого тоска на душе, хочется описать это от лица героя, описать свои чувства под маской своего персонажа. И наоборот, если у вас отличное настроение, я думаю, вам вряд ли захочется описывать сопливую сцену, где кто-то умирает, кто-то кого-то предает и тому подобное.
Таким образом, мы, грубо говоря, не палимся, что у нас проблемы или нам чего-то не хватает в жизни, и пишем свои переживания под видом обычного рассказа. Не обязательно, что у автора должны быть какие-либо проблемы, нет. Просто обычные переживания. И переживания не обязательно должны быть грустными.
И в итоге получается, что наши рассказы – это что-то на подобии вырванных страничек из личного дневника, на которых изложены наши эмоции. Ведь логически так подумать, когда у нас все нормально ( ну например, есть отношения, нет проблем с учебой, с родственниками и друзьями и все это сразу), тогда, согласитесь, писать-то особо и не хочется, потому что все нормально и всего хватает вдоволь, все устраивает, а когда что-то идет не так, то намного легче излить это в рассказ.
Вообще, люди пишут либо от того, что все плохо и им хочется, что бы все было хорошо, либо у них все прекрасно, душа поет, и хочется поделиться позитивом со всем миром, тогда люди и садятся за написание рассказов. Чаще встречаются первые, вторые немного реже. И тогда получается, что у нас у всех есть какие-то проблемы ( сейчас я говорю не про мелочные заботы, а про более веские), которые довольно-таки сильно цепляют нас или просто чего-то не хватает, я права? Вот, к примеру, те авторы, которые пишут фанфики на тему «романтика» — у них, скорее всего либо обычная нехватка любви, либо у них есть отношения, но партнер не особо устраивает своим поведением, и автору хочется, что бы вторая половинка вела себя по другому, так, как любимый персонаж автора, или тот, в пейринг с которым запихивается главный (главная) герой (героиня).
Ну вот, признайтесь те авторы, которые писали пейринг любимого персонажа из аниме вместе с введенным вами героем. (обращаюсь сейчас к тем, кто пишет м/ж). Вам разве никогда не хотелось, что бы ваш любимый герой ожил и превратился в настоящего человека? Никогда не хотелось оказаться на месте введенного вами персонажа в рассказ? Что бы любимый герой поцеловал вас или спас и т.д., никогда не хотелось?
Поэтому, как мне кажется, тем, кто, в основном, пишет рассказы на какую-то отдельную тему, не хватает именно того о чем они повествуют. По крайней мере, у меня все происходит примерно в таком виде.
Когда нам пишут критику, нас это цепляет ( Америку, блин, открыла). А цепляет потому, что окружающие люди критикуют наши эмоции, а следовательно и нас самих. Подсознательно нам кажется, что нам в лицо говорят про НАС (именно про нас, а не про наш рассказ), что ты не правильный, не интересный, не так выглядишь, не то делаешь и, вообще, весь кривой и не красивый. Подсознательно мы принимаем критику на свой счет. Когда нас критикуют нам обидно за то, что плоды наших стараний и трудов, которые в глазах автора кажутся ему идеальными, кому-то не нравятся, особенно, если автор очень трудился над написанным. Но с другой стоны, когда нас критикуют мы знаем к чему надо стремиться и в качестве трофея некоторые авторы иногда берут положительные комментарии самых громких (назовем их так) критиков. ( Отвлеклась я от темы).
Я иногда задумывалась, что, исходя из своих рассуждений, мне чего-то не хватает, а значит у меня не все хорошо. Когда я поняла, что так и есть, то тот вариант, того что я пишу рассказы понравился мне не меньше варианта, что когда-то все было нормально и я не писала ничего. Ведь согласитесь, в такой ситуации есть свои плюсы. Когда ты выкладываешь свое творение на какой-то сайт, и тебе пишут комментарии, в которых хвалят написанное, становится приятно за себя, понимаешь, что людям нравится плоды твоих стараний. Даже фраза такая есть :

Люди не могут получить что-либо,
не отдав что-либо взамен.
Ты должен заплатить что-то равной
величины за то, что хочешь получить.
Это принцип равнозначного обмена в алхимии.
(с). Стальной Алхимик.

@темы: Проза

---

[. Hysteria]

Поиск бет не по нашему профилю, в любом случае можно было написать администратору, дабы согласовать этот вопрос, - удалено. Следующий невтемный пост удалю сразу.

---

[ева моррисон]

забывать о тебе мне обходится слишком дорого
пожалуй, при встрече выставлю тебе счет
все эти расходы-такси, алкоголь, наркотики
поездки за город я вообще не беру в расчет
да ладно, будет тебе,хороший,ну полно хмуриться
давай-ка лучше вместе поржём, и потихонечку расчитаемся
ведь сил у меня не хватит ни то чтобы обидеться
ни тем более на то чтоб раскаяться
теперь разве что при случайной встрече рука подрагивает
взгляд-стекло,да зубы в улыбке скалятся.

@темы: Стихи

---

Как художник в краски макает кисти

[|Иона|]

Как художник в краски макает кисти,
В синь небес окунает деревья земля
И рисует портреты дождя и ветра
На холстах молодого еще октября.
Мое сердце раскрыто совсем, посмотри
Бывают ли лучше холсты?
Нарисуй же на нем картину любви
Из эскиза вчерашней мечты.
Ум туманом укрылся как берег реки,
Раздарив тишине слова,
Мы с любимым моим уже не далеки,
Но близки мы тоже едва.
Ведь внутри бродит узник по скользкому дну,
Вьются стаи теней дурных…
Ты сожги их, сожги как на ветках листву,
Как плохой, неудавшийся стих.

@темы: Стихи

---

Ты держишь всем

[|Иона|]

Ты держишь всем.
Дождем ненаписанных писем изливается сердце:
- Отпусти… отпусти…
Змеей извивается - вырваться хочет
Боже, прости.
Ты держишь всем,
Но с каждой луною острее крик иноверца:
- Душа как птица в горсти,
Я верю в иное! – Но кто-то хохочет…
Боже, прости.
Ты держишь всем.
Держи еще крепче, держи.
Закрой от всех злобных ухмылок.
Я, правда, не знаю зачем
Ты бросаешь жизнь в миражи
Этих длинных белых бутылок,
Но могу ли просить
перестать тебя быть собой?
Могу ли вдруг не любить?
Не делить все, что есть с тобой?
Даже если станут глаза
Проливным осенним дождем
Вот тебе навсегда рука
Верю,
Вместе не упадем.

@темы: Стихи

---

...

[Вербена]

Вытеснить бы себя
Из повседневности,

Из тёплого,
Застегнутого мирка.

Дальше?

Чтоб снова чувствовать запахи,
Ощущать неловкость.

Чтобы замирать тревожно,
Каждый раз вздрагивать
У глазка.

Чтобы кололо у горла
Будто от новой кофты.

Не проплывать
Рыбой зевающей мимо, но
Видеть:
- Дрожащее ухо бездомной собаки
С проплешиной на спине,

- Бусинки света
Мозайкою на стене,

- Карлика, говорившего
С папой моим во сне,

-Всё, когда-то произошедшее
Лишь по моей вине.

Словом, неловкое,
Мягкое, неприятное,
Самое, может, важное,
Спрятанное во мне.

Это
Как отрывать по краю
Прожилки у лепестка.

Замершей бабочкой сердце
У твоего виска.

Как будто, ночью
Проснувшись,
Видишь:
Лежит у подушки
Твоя рука.
Как не твоя рука.

@темы: *Анри*, Стихи

---

Спокойной ночи

[Mad God]

Опять отрывки мемуров..

тишиною навеяно

Вновь учеба затянулась допоздна, и снова на террасе наверху: тут холодно и спокойно, и в это время не тревожит отдаленный гул проезжающих улицей автомобилей; моя личная идиллия. Сегодня – философия, дисциплина извечная и дотошная, и небо успело задернуться преривистой мглою. Ехидно усмехается худой рогатый месяц, и редкие россыпи бледных звезд вторят сему безмолвному глумлению. Много слов было сказано, множество мыслей поведано, да только знаю я одно: он насмехается, роняя оттуда, издали, снисходительно и безразлично, свое скудное участие. Изысканное лицемерие, что почти польщает.
Хочется ближе, выше, к нему. Далеко и недоступно... но кто запрещал бороться? Я попытаюсь. Над комнатой, что тут же, на третьем уровне, крыша косая и пологая, для местонахождения кого-то покрупнее вездесущих голубей нисколько не предназначена, и лесенки к ней нет. Но, подключив воображение... над дверью, что ведет сюда, выпячен небольшой навес, метр в квадрате и наклоненный, то ли шифер, то ли гнутая тонкая древесина, с него дотянуться – простого проще. И тут же толстая бетонная перекладина у двери, но вот от нее-то козырек высоковато будет... да чем черт не шутит? Главное, вниз не заглядываться, ведь перила – тут же, три этажа (хотя, в этих домах, каменных и старых, один за полтора бери) свободного падения – как на ладони. Прелесть. Ну что ж, подтянуться, повиснуть, поболтаться, проникнуться не особо комфортным парением нижней своей части в неизвестности, собраться, взобраться. Фех... и сердце скрипнуло громче прогнувшейся досочки под нетвердо ступившей ногою. Секундно взмыть – и вот он, жданный приз: мое, все небо в бескрайней черноте нахлынувшего омута, безжалостно поглотившего мутные светила. Когда только успела тьма едко окутать любимый изменчивый лик, огранить необъятным подолом бархатистого полотнища. Увести, украсть и скрыть, взамен лелеять взор нарастающей перспективой пустоты. И мнимого покоя.
Растягиваюсь на неровной поверхности. Холодно до жути, но малодушной дрожи меня не пробрать. И раз уж я здесь, и совершать подвиг спускания единожды проторенным путем желание будет копиться, подозреваю, еще долго... вздремнуть с открытыми глазами – чем не достойное заключение? Возможность внимать столь прыткой углубленной темноте не часто выпадает, грех ею не воспользоваться. И тихое стрекотание мелких насекомых в склонившейся поблизости кроне погружет в ни с чем не сравнимое чувство отрешенной уютности. Эта ночь будет спокойной...

@темы: Проза

---

Мор

[Лемерт]

Номер два. Эспе-Инун.

Не ходи во степь, на следы их не наступи, если есть оберег - покрепче сожми, зажмурясь. Говорят, что они приходят из вечной Степи, словно ветер с востока и пылевая буря. Говорят, что у них вместо ног - обломки костей, говорят, что заметишь, если вовремя присмотреться, говорят, что они особо не любят детей, и еще что они совсем не имеют сердца.

Есть одна в этом городе - бывает, идет навстречу, и как будто степное солнце глаза ей жжет. У нее всегда исполнены яда речи, и еще говорят, что она никогда не лжет. Все равно ей не стоит верить, держись подальше, обойди стороной и ей не смотри в глаза.
Не бывать порожденью Степи человеком, даже
если очень хочется обратное доказать.

Бродит ветер по городу, слышно его не сразу, пахнет степью, и в ужасе крестятся горожане. Говорят, что они хозяйки любой заразе, просыпают дикое семя в дыру в кармане.

А она на рассвете выходит в степь и приносит ей в жертву кровь.
И сжимается больно заразой выжженное нутро.

Умирает город, дети точат ножи, что поделать - никто не подскажет, никто не знает. Если слишком долго в городе этом жить, вырастает сердце в груди, как трава степная. Слишком много горькой настойки на злой траве, не забыться, не успокоить живое сердце, только вкус на губах, да ясно так в голове,
и еще никак не согреться.

Горожане ропщут, город больной расколот, на доске друг с другом сходятся два ферзя.
"Ты иди. Выручай этот чертов город.
Мне нельзя".

И глядит ему вслед, и кутается, и стынет, не смотри на нее, уж лучше глаза закрой.
Пробиваются в городе стебли степной полыни, на земле проступает кровь.

@темы: Стихи