Камень Ульма

[Ayunru]

1

– Путь предстоит долгий, – произнес Сиентор, подбрасывая бревнышки в костер.

Перед ним сидел с головой закутавшийся в темный плащ человек. Было слышно, как лошадь пьет из реки. От ее морды по воде расходились круги, тревожа отражения звезд.

– Очень долгий, – повторил Сиентор. – И трудный. Конь-то выдержит?

Человек в плаще откинул с головы капюшон. Сиентор подкинул в огонь очередное полешко. Костер взвился вверх, поглощая очередное полешко, и языки пламени озарили женское лицо.

Сиентор если и удивился, то не подал виду.

– Заедем ко мне в кендор, – сказал он. – Достану тебе коня.

– Мне не нужно коня, – ответивший ему голос был довольно низким, глухим и хриплым. Если не видеть лица, его обладателя можно было принять за юнца – не за взрослого мужчину, нет, но за юношу, чей голос еще не до конца возмужал. – У меня есть конь. Он прошел со мной очень много. Он выдержит.

– Тогда просто отведу тебя кое к кому. Тебе это точно пригодится.

– Почем я знаю, что могу тебе доверять.

– Ты не знаешь. Даже самые мудрые этого мира не могут такое знать.

После этого воцарилось молчание.

Немного погодя Сиентор завернулся в овчину и так и уснул на земле, возле догорающего костра.

2

Когда он открыл глаза, он увидел уже оседланного коня.

– Уж не собралась ли ты ускакать без меня, – сказал он, жуя какую-то сухую лепешку из своей привязанной к поясу сумки.

Ответом ему был сердитый взгляд.

В два счета справившись со своим немудреным завтраком, он невозмутимо заметил:

– Кстати, было совершенно напрасным бодрствовать всю ночь, опасаясь моих возможных действий. Я проспал всю ночь крепким сном, поэтому и настроение у меня лучше. А сейчас тебе придется или посадить меня с собой на коня, или ехать пешком рядом со мной.

– Пожалуй, я предпочту скорее не делать ни того, ни другого, а пустить коня галопом и оставить тебя далеко позади.

– Конечно, – пожал плечиками Сиентор, – Но ты этого не сделаешь. Тебе некуда деваться. Камень Ульма тяжел, не правда ли?

Девушка – а при свете дня даже под опущенным капюшоном было явственно видно, что это была молодая девушка – вздрогнула.

– Так что выбирай, – заключил Сиентор.

3

Вскоре они подъезжали к его кендору. Кендорами назывались поселения в этой местности. Сиентор ехал позади седла, на крупе.

– Сюда, – указал он, и они свернули к стоявшим на отшибе домам.

Возле одного из них он проворно соскочил и, как-то хитро сложив вместе ладони, издал очень странный звук, похожий на крик неизвестной птицы. Он издал его еще несколько раз, и откуда-то вдруг появилась совсем дряхлая, согнутая в три погибели старуха.

© ayun.ru | Хилханова Аюна

@темы: Проза

---

Хелен Ра

[Ayunru]

В центре сцены, залитая светом, склонив голову, стояла маленькая женщина в черном. Сквозь щелочку было видно, как отливали медовым цветом шикарные кудри, в художественном беспорядке рассыпанные по плечам. В зале, несмотря на огромное количество народа – все билеты были распроданы еще задолго до концерта – было неестественно тихо. Казалось, все затаили свое дыхание, чтобы услышать, как дышит она.

Это место показала мне Люси. Отсюда все было прекрасно видно. Мы могли бы, на правах персонала, попасть и в сам зал через служебные входы, но нам нужно было еще массу всего сделать перед тем, как концерт закончится. А Люси еще и надо будет быть на месте во время небольшой паузы, когда Хелен Ра будет переодеваться. Она ее личная визажистка. Я в этот раз не буду там присутствовать: говорят, Хелен Ра в такие моменты особенно невыносима, и уж точно не будет расположена к знакомству со своей новой ассистенткой. Но уже со следующего концерта это станет моей прямой обязанностью.

Так что, возможно, это единственный концерт из всего тура, который я смогу посмотреть хотя бы частично. Анна честно меня предупредила, что работа тяжелая и не оставляющая ни капельки личного времени.

– Во всем надо видеть положительные стороны, – говорила она, уверенно перебирая свои вещи, чтобы выбрать, какие из них достаточно надоели ей, чтобы отдать их мне. Вообще-то я ее об этом никогда не просила, но она почему-то вбила себе в голову, что я остро нуждаюсь во всем том, что она регулярно мне отдавала. Правда, вещи были шикарными и почти не ношеными, тут мне нечего сказать. – Ведь если бы ты не развелась, я бы не смогла тебя устроить на такое место. Туда даже людей, просто состоящих в отношениях, стараются не брать, а уж тем более замужних! – она как выплюнула это слово. – Предупреждаю тебя: работа на износ. Но! Хелен Ра! Подумай только! – она повернулась ко мне, глаза ее пылали огнем восхищения. – Вот, – протянула она мне какое-то платье, – Не могу же я надеть его дважды.

Анна – моя старшая сестра. Иногда я смотрю на нее и удивляюсь, как она может быть моей родной сестрой. Может быть, родители что-то от нас скрыли или нас перепутали в роддоме? Когда Анна идет по улице, мужчины ей вслед шеи выворачивают, я сама видела, даже если они со спутницей. Когда я иду по улице, я постоянно сталкиваюсь с этими мужчинами лоб в лоб, они как будто вовсе меня не видят, как будто я для них невидимка. Иногда я и сама себе такой кажусь. Впрочем, главное наше различие не в этом.

© ayun.ru | Хилханова Аюна

@темы: Проза

---

Дар.

[Фоса]

У кого-то жизнь - горсть монет, что в пыли ожидает того, кто пройдет и найдет и поднимет.
У кого-то жизнь - свет костра, чернь межи, лошадь в яблоках, ветер в ушах, и летящие звезды в ладони.
Эй, мастер - умелые руки, смастери - ка и мне интересное что-нибудь.
Пусть в глазах - бриллианты, в руках - жемчуга, пыль из золота под ботинками старыми стоптанными.
Ничего не сказал мудрый мастер, только плюнул в ладони и...

Далеко - далеко, там, где небо, бескрайнее черное небо,
Где ни мушки, ни червяка, ни даже крылышка мушки,
Моя жизнь проплывает, словно огромная рыба.
Этой рыбе не нужен ни шепот песка под камнями, ни белая пена,
К черту чайки-платки, и туда же гудок парохода,
Не обычная рыба парит в черном небе....

Ах, мастер - мастер,
Состарился ты, и руки твои огрубели,
А фантазия стерлась о дерево, разбилась о наковальню
Где ты видел, чудак, из металла скелет и плавник из железа,
И зачем мне все это - придумай-ка что интересней!

Ничего не ответил, лишь винт закрутил посильнее,
Да приладил к скелету еще пару лишних деталей,
И доволен остался работой своей, улыбнулся,
И руками развел - извини, мол, заказчик, что смог.
Ты попробуй - мне кажется, будешь доволен!

Я плыву, я лавирую - гибкий и хладнокровный,
Не пробить мою душу - винтами прикручена крепко.
Кто-то хмыкнет - мол, слаб ты, плывешь по теченью безвольно,
Не хозяин судьбе - как закрутит, туда и прибьешься.

Ошибаетесь, люди, я счастлив! И пусть в моей жизни
Нет ни бурного моря, ни синих бескрайних просторов,
Ни монет золотых, и с добром сундуков,
Или прочих земных удовольствий.
Есть лишь небо, такое бескрайнее черное небо,
Где нет мушки, нет червяка, даже крылышка мушки.

Я над вами, я зол, я прекрасен, я вечен
Я лавирую там, где простым и земным не приснится,
Я спокоен, и я совершенен
Я машина...Я рыба...

---

Извините, я очень давноничего не писала, и, кажется, забыла, как это делается.:(

[Нарцисс Лестранж]

Дым.

Как ни терзайся -прошлое только дым.
Горький и вязкий, липнущий к волосам.
В прошлом, мой мальчик, не избежать беды.
Впрочем, боюсь, что это ты понял сам.

В будущем, впрочем, тоже пустая мгла.
Все заблужденья приносят свои плоды.
Но ведь минута счастья твоя - была.
А остальным достался лишь этот дым.

Лишь в настоящем пока еще бьется жизнь.
Грохотом сердца, взрывом кричащих вен.
Нет ни надежды ни веры, ни прочей лжи.
Есть обреченность - и полный бокал взамен.

Здесь на границе безумия, у черты,
Я обречен до конца всех миров смотреть,
В прошлом ли, будущем, как умираешь ты,
Мальчик...а самому не смочь умереть.

@темы: Стихи

---

три стиха и верлибр. не судите строго?

[...под номером шесть]

если кто захочет побыть граммарнаци you can try x)

Блюз пяти ворон

Четыре вороны на флюгер взлетели,
а пятая, устав, спешилась на порог;
их карканье казалось грубой трелью,
и "р" и "к" сливались в один слог.
На небе с рокотом скопились тучи
сливаясь в безнадёжно-серый слой,
по коже разгонял мурашки сучий,
с прохладой в мыслях, ветер злой.
А выпростав крыло, ворона пятая,
косилась, склоняя на сторону башку...
Не ты последняя, не ты, косматая
мне добавляешь в горечь дёгтя ложку
И предрекаешь, настроившись на запад,
без малого затяжную грозу вверх дном,
а твои сёстры, разругавшись невпопад,
слетали с флюгера, крутящегося волчком.

@темы: Стихи

---

Баллада о старой ведьме

[Цинциана]

БАЛЛАДА О СТАРОЙ ВЕДЬМЕ
(Посвящается А.)

Хоть сказку расскажу, а не совру,
Возьму немного правды для замеса:
Однажды к королевскому двору
Явилась ведьма старая из леса,
К мужчинам не скрывая интереса.
Разряжена старуха, как павлин,
Страшнее не видали образин,
Манеры – как у дикого медведя…
И только самый юный паладин
Красавицу увидел в старой ведьме.

В чём дело тут, никак не разберут:
Околдовала? Напустила беса?
А вот и нет! Но нрав красавиц крут,
Капризны все прекрасные принцессы:
Им подавай, чтоб был герой из песен,
Умён, и куртуазен, и блондин,
К тому же урожденный дворянин,
Да и такой негоден, если беден…
Не это ли причина из причин
Красавицу увидеть в старой ведьме?

Красавица любому по нутру,
За нею побежит любой повеса,
Пленён приятной внешностью. Но вдруг
Раздвинется в душе её завеса,
И сделается скрытое известным,
И недостатки, выйдя из глубин,
Оставят от любви один лишь сплин.
Но можем хорошеть и молодеть мы,
Когда в проёме внешности-гардин
Красавицу увидят в старой ведьме.

Пускай летят, как журавлиный клин,
К тебе мои стихи. Из всех мужчин
Лишь для тебя красавицей быть впредь мне
Хотелось бы. Ведь только ты один
Красавицу увидел в старой ведьме.

@темы: Стихи

---

[Айара]

Здесь снег улетает вверх,
Здесь время течёт назад,
Не слышен звенящий смех,
И только тоска в глазах.

Здесь на тысячи миль – забвение.
Нет здесь Солнца, и звёзд здесь нет.
Белый волк, поборов сомнения,
На снегу оставляет след.

Мы идём с ним вперёд, по кругу,
И лишь ворон кричит вдали.
Я его боевая подруга,
Лично знавшая Samedi.

Я нарушила все законы,
Потревожила этот край,
Я пришла на поля анемоны
Попросить тебя: «Не умирай».

@темы: Стихи

---

[Е. А.]

то ли это холст то ли паззл
собираемый без конца
то ли это слово любовь
лепестковое

то ли это в груди дыра
а в глазах цветные круги
то ли радуга

@темы: Стихи

---

[Jaya Jeeves]

Магу.

а звезды движутся точно так же,
и над морем, и в дикой чаще,
пусть мир сотрясает война хоть дважды -
неважно.

дальше

звезды движутся неизменно,
так жизнь пенно бежит по венам,
и все слитно, что вечно - бренно,
все верно.

тебе нет веры - ты жаден к силе,
твоей алчности сияют громады крыльев,
колдун из безумной, ужасной были...
ты был ли?..

и толку тебе, заточенному в мертвой плоти,
сколько душ совратишь - одну или сотни,
сколькие жажды твоей хлебнут и проглотят,
и кто против?

звезды движутся стройно, вечно.
ты изнываешь от боли плоти, от ран сердечных,
и боль срываешь на близких и первых встречных,
а боль ведь лечат.

но сколько бы не было боли в теле,
это не мешает в тебя верно верить.
и вот - молчаливо, упорно, стройно
звезды ложатся к тебе в ладони.
и едва лишь шумит листва
от дыхания волшебства.

@темы: Стихи

---

* * *

[Эол]

Кипит и пенится толпа
Учащих жизни. Все и каждый
Готовы бойко выступать,
Основы повторяя дважды,

И трижды, и еще разок:
Мол, нужно делать, мол, решайся,
Мол, всем назначен некий срок,
И нужно ухватить все шансы.

Легко же взять - и сделать шаг,
Себя за шиворот и в долю,
На голову – воды ушат,
А в руки – флаг. И поневоле

Пойдешь по жизни молодцом,
Сумеешь все, всего добьешься,
И не ударишь в грязь лицом!
Конечно, если не убьешься.

Стоят на месте и вопят
Пророки, гуру и провидцы.
И хочется их длинный ряд
Холодной окатить водицей.

И уточнить - а сам-то ты,
Мой милый друг, сумел решиться
На шаг в величье высоты?
Но отчего-то мрачны лица.

Увы, учить легко всегда.
Мой постулат – смешней иного.
Вы говорите жизни «да»,
Но… перед ней раздвинув ноги.

@темы: Стихи

---

[KRaF.]

И столько в моих не до конца шестнадцати
лет, бездумно прожитых "под крылом",
случаев, когда надо было бояться. Но
легче быть храброй, чем после жалеть о том,
что в свое время не предложила потанцевать и поцеловаться.
Я в свои грабли больно врезаюсь лбом,
я их острые зубья всегда проверяю пальцами,
из-под ногтей занозы зло выгрызаю ртом...
Мне не-до-шестнадцать. Мне вовсе не улыбается
думать о надвигающемся "потом".

@темы: Стихи

---

[Mr.Hiazm]

А я до пика не добрался,
Сорвался в пропасть, наугад.
И удержаться не старался,
И рвал за камни, все подряд...

И вывернул скалу из тверди,
И грудью пал на эту твердь.
Прошу, себя на миг замедли,
Чтобы хоть мельком посмотреть,

Каким я стал, совсем другой...
Свечусь, прозрачностью всевремья.
И конь ретивый подо мной...
Я ногу вкладываю в стремя...

Автор: Александр Матвеев

@темы: Стихи

---

[Ниэби Оленьи Рожки]

Я говорил с камнями, сидел на сырой земле.
Этот берег манил меня сотни десятков лет.
Камни слышат. На камнях - солёные капли звёзд.
Я увидел крыло мотылька и услышал, как зреет в полях овёс.

Они имени не зовут - этих букв четырёх не тронь.
Камни тёмной холодной спиной согревают мою ладонь.
Над домами вдали поднимается белый пар.
Камни молчат: "Et si tu n'existais pas..."

Мои тропы истоптаны сотней моих же ног.
В мире света и звука теперь, наконец, темно.
Прижимаюсь щекой к шершавым, и море штормит внутри.
Этой ночью они не спят. Я поймаю последний вдох и...
Поговорим?

@темы: Ниэби Оленьи Рожки, Стихи

---

Бескрылый

[polina-kolpakova]

Бредит дорога пыльная
дымом осенним, ливнями,
под ноги мягко катится
видавшим виды ковром.
Господи, был ли я?
Как же я так истратился?
Крылья свои чудесные
продал, перо за пером…
С крыльями было тесно мне
В клетке своей сидеть.
Что я наделал, Господи!
Больше мне не взлететь.
Тихо. И ветер затих.
Города панорама,
Окна унылые в ряд.
А на спине моей шрамы
Уже не болят…
Может, и не было вовсе
Крыльев бесценных моих?
Плыть бы мне по течению,
сердце не жаждет странствий,
слабым моим свечением
не озарить пространство,
ноги не грезят тропами,
джинсы мои истрепаны,
в жизни моей нет места мне,
Господи, дай мне ответ:
крылья мои небесные,
были они или нет?

@темы: Стихи

---

Странник

[Айара]

Он всегда улыбался и всем говорил "привет",
Любил весну, лето, осень и даже зиму,
Однажды сказал, что знает важный секрет,
Как жизнь прожить, не ударив другого в спину.

Он на рассвете всегда зажигал за окном фонарь:
Говорил, что есть мрак, не боящийся света дня,
С ним в целом мире согласен один был звонарь,
Который мне подарил вчера своего вороного коня.

Он писал людям письма и их отправлял по воде
Со свечой, в маленьких лодочках из бересты.
Он ни за что не хотел покоряться своей судьбе
И верил в силу храбрых сердец и магию красоты.

Когда догорал закат, и Солнце ложилось спать,
Он в звёздах искал прошлых земных королей,
Что дали клятву вечно с тёмного неба сиять
Покорителю грозных бескрайних морей.

Он не любил прощания и всегда исчезал до зари –
Память хранят о нём лишь зажжённые фонари.
Даже имя Странника стерто, забыто, словно пустяк,
Он всем нам осветив дорогу, сам погрузился во мрак.

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

3:10 to Yuma

[Jaya Jeeves]

Поезд на Юму. (3:10 to Yuma) по одноименному фильму.

Есть либо Бог либо Дьявол, третьего не дано,
Давай же определимся, кто люди тогда, а?
Каждое слово и дело – это, знаешь, веретено,
И каждый круг его оставляет по два следа.

дальше

С твоей стороны, наверное, справедливость берет верх.
И правда в твоей семье и работе, и точно никак – вне.
А я что, я для тебя воплощенный, живой грех.
Но если узнаешь, во что верно верить – то расскажи мне.

Ты бывал в Юме? Там пыли столбы и воздух – яд.
Там такое твориться, что можно забыть себя.
Ты прячешься от слов моих за колодой игральных карт.
Один из десятков выросших, хороших таких ребят.
Я с тобой говорю, ни душой, ни разумом ни кривя,
Мне действительно интересно, как в сердце кипит азарт.
Как вырастают шакалы из таких вот как ты львят,
И как застилает жадность всех оттенков морей глаза.
И как ты еще держишься и не тянешься взять наган
И стрелять, наблюдая, как чужие жизни горят в огне.
Кого ты определяешь себе в этой жизни на роль врага?
И если узнаешь, за что надо сражаться – то расскажи мне.

На земле, на которой ты сеешь, божьей манны нехватка, сушь.
У тебя из семьи осталась только мать, да и та больна.
Ты все еще только сын и брат – ни отец, ни муж.
И цена за любое дело твое – на прокорм зерна.
Знаешь, я здесь, в Юму мне одному больше дороги нет.
Решай, борись, а когда все же останешься сам с собой,
- Надеюсь, ждать придется не много лет,
А то я итак уж совсем седой –
Тогда мы посмотрим, кто в тебе заговорит,
Что ты в руки возьмешь – плуг или заряженный пистолет.
Сам на себя в зеркало посмотри.
Пусть не король. Но – бубновый зато валет.
Что говорит сейчас в твоем сердце громче – божий или чей-то другой глас?
Ты ступаешь меж слов и поступков, как среди крошенного стекла.
Ты отвернешься от меня и теперь, уже во второй раз?
Как бы тебя кровь на дрогу мою (со мной) не влекла?
Топишь дьявольский голос шепчущий в портвейне ты и в вине.
Но если узнаешь, какая дорога верная – то расскажи мне.

Если придешь, я научу тебя жить по своей чести,
Простота моих заповедей мне самому льстит:
Пуля быстрее, чем Бог, значит, ей и игру вести,
И – лучше убей, чем отпусти.

Я буду ждать, мне больше нечего ждать, кроме тебя,
И от ожидания сердце хуже раны шальной зудит.
Если решишься – ты непременно найдешь меня.
Поезд на Юму в 3:10. Ты знаешь, куда идти.

@темы: Стихи

---

Голем

[Rowana]

Глина от глины, необожженному не обжечься.
Я не знаю ни счастья, ни слез, ни мужчин, ни женщин.
До солнца еще не дотронулся, а из вида теряю землю,
Для таких, как я, воздух - отрава, воздух - любовное зелье.

Я провел здесь целую вечность, но не устал.
Вместо кожи глина, в глазницах блестит хрусталь,
Никогда не состарится тот, кто не был младенцем.
В мою сложную схему забыли вставить одну деталь -
Где во мне спрятано сердце?

Я спросил бы, зачем я здесь, но весь мир молчит.
Как захочется вдруг взорваться, вспылить, напиться,
Я направлюсь к солнцу, что спрятано там, в глубине печи,
Я направлюсь к солнцу, в которое слишком легко влюбиться,
Чтоб наконец узнать, где мои границы...

Шершавой рукой провести по горячей голени,
Из божьей печи выползти мягким, ранимым, голым,
Выпустить в сонный мир все слова, что застряли в горле.
Глине не стать человеком - любовь меня превратила в живого голема.

@темы: Rowana, Стихи

---

Метафора (часть 2)

[Kudodemobr]

Часть первая

читать

- Нормально. Все так живут, все привыкли. Такие метафоры, как ты, выскакивают пару раз в год. Где-то ярче, где-то незаметнее, но все вы рано или поздно сваливаетесь с балкона, – пожал плечами писатель. – И никто на вас не обращает внимания, либо обращают, но не понимают и делают всё для того, чтобы вы ещё быстрее свалились оттуда, куда вас занесло.
- А если я выстою и не упаду? – встрепенулся парень. – И всем докажу?
- Выстоять тут ты сможешь ровно до пяти часов утра, потому что первые бабушки с собачками выходят в половину шестого, – посмотрев на часы на запястье, сказал писатель. – Тут уже я стану твоим цензором и либо выдам трусы, либо уроню с балкона, в одну из сторон.
- Нет, трусы мне не нужны, метафора в трусах – это смешно, – гордо поднял нос парень. – Да и упасть мне не хотелось бы. Но я, пока можно, всё же постою.
Парень аккуратно забрался на перила и, балансируя, вновь встал в полный рост.
- Стой, кто тебе не даёт? – писатель выкинул очередной окурок.
- А-а, а если я останусь здесь после шести утра? – спросил парень.
- Нельзя. Так ты будешь угрожать жизням как минимум двух человек и одной собачки. А когда метафора становится опасной – её уже никто терпеть не станет, – ответил писатель.
- Понятно, – Метафора чуть было не упал, но удержался и продолжил стоять.
- Ладно, парень, рад был с тобой пообщаться, но у меня проект, – вздохнул писатель. - Я за тобой зайду в пять, если ты окажешься стойким революционером, то пойдём в кухню, и я напою тебя кофе.
- Договорились, – кивнул парень.
Писатель вернулся в комнату и сел за компьютер. На мониторе отображалась недописанная статья о проблемах цензуры и желания свободы в современном мире. Писатель мало понимал, как цензура может относиться к свободе (неужели, если отменят цензуру, по улицам будут гулять толпы таких же вот метафор?), и стоит ли приводить в этой статье пример ночной голой метафоры. Но он продолжил писать, всё так же, без особого энтузиазма, но упёрто и со знанием темы.
В пять утра писатель вышел на балкон с чашкой ароматного кофе. Метафоры на балконе не было. Писатель посмотрел на пылающий рассветом горизонт, отпил кофе, улыбнулся и подумал:
- А хорошая была метафора!..

@темы: Проза

---

Метафора

[Kudodemobr]

Уставший от душной комнаты писатель, когда в глазах у него уже начало рябить от света монитора, решил, наконец, подышать свежим воздухом. Выйдя на балкон, он зажёг сигарету и вдруг в свете огня от зажигалки увидел голого молодого человека, стоящего на перилах балкона, с огромным трудом удерживающего равновесие.
Спрятав зажигалку в карман домашнего халата, и затянувшись сигаретой, писатель спросил:
- Ты кто такой?
- Я-я-я метафора. Я тот, кто выглядит совсем не тем, чем он является.
- И что ты тут делаешь, метафора? – безразлично продолжил допрос писатель, выдыхая густой дым и глядя куда-то далеко.
-С трудом держусь, чтоб не упасть, – боясь повернуть голову к собеседнику, ответил парень.
-А зачем держишься? – писатель посмотрел на парня.
-Чтобы показать всем, как тяжело устоять на краю пропасти, когда никого нет рядом…
-Кому всем? Два часа ночи. Все, кому ты хочешь что-то показать, спят давно. Приходил бы пытаться удержаться утром. Да и не один ты, я тут, – писатель стряхнул пепел с сигареты.
-…и что ещё тяжелее, когда есть кто-то, кто не помогает.
- Могу помочь тебе спрыгнуть с моего балкона, – писатель вновь затянулся сигаретой, разглядывая молодого человека. Он был абсолютно голый, однако совсем не это писателю было интересно в его внешности, хотя и являлось немаловажным фактом. На удивление у парня было очень честное лицо. Обычно люди с такими лицами выступают перед выборами или приглашают поучаствовать в очередном лохотроне (что, в принципе, равносильно).
Писатель опёрся о балконные перила, почувствовав при этом, как они трясутся. Парень действительно с огромным трудом держал равновесие и в любую минуту мог упасть.
- Курить будешь? – Сжалился писатель.
- Д-да, пожалуйста, – парень аккуратно спустился, сев на перила и спустив ноги вниз. Писатель раскурил сигарету и протянул её своему собеседнику.
- Как хоть ты тут очутился-то, метафора? – спросил писатель.
-Пришёл, залез и стал стоять, – благодарно кивнув за сигарету, ответил парень.
-Слышишь, метафора, а то, что пятый этаж – это ничего? – пуская кольца сигаретного дыма, всё так же безразлично спросил писатель.
-Это ничего, - хмыкнул парень. – Раньше и выше приходилось забираться.
- А ты как нормальные люди, по лестнице подняться не пробовал? Позвонил бы в дверь, я бы пустил, что мне, жалко, что ли? – кивком указав в квартиру, спросил писатель.
- Ну, кто ж знал!.. Не все понимают, что такое метафора. В прошлый раз, вон, пожарные с крыши снимали.
Парень, которого посетили неприятные воспоминания, несколько обиженно затянулся сигаретой. Возникла нелепая пауза. Парень нервно курил сигарету, дрожа от холода, а писатель невозмутимо смотрел на далёкие огни ночного города. Иногда по дороге, недалеко от дома писателя, проезжали машины и исчезали во тьме, после чего недолго были видны ещё пара удаляющихся огонька фар.
- Давно стоишь? – выкинув с балкона окурок и уже доставая из пачки новую сигарету, спросил писатель.
- Часа три, наверное, я не считал. Думал, раньше выйдешь. Ты домосед…
- Проект у меня пропадает, – вздохнул писатель, при этом вовремя успев зажечь сигарету. – Нет у меня времени ни на метафоры, ни на прогулки.
- Понятно, – вздохнул парень, глядя на мерцающий огонёк своей сигареты.
Вновь возникла пауза. Писатель успел докурить уже вторую сигарету, пока парень ещё только докуривал первую.
- Слушай, а выпить хочешь? - слегка ударив ладонью по перилам, спросил писатель.
- Это можно, – кивнул парень. Писатель исчез в тёмном проёме двери в комнату. Парень подышал себе на руки и потёр себе предплечья.
- В такой холод никаких метафор не хватит, хоть и лето на дворе, – подумал он.
Наконец появился писатель. В руках он держал табуретку, на которой стоял полупустой графин с коньяком и две стопки. Поставив табуретку, он вновь ушёл в комнату, но через минуту вернулся с тёплым шерстяным пледом, который тут же всучил замерзшему парню.
- Сейчас мы тебя согреем, метафора, – хмыкнул писатель, разливая коньяк. Они быстро выпили, после чего писатель вновь наполнил их стопки. О закуске писатель не позаботился, потому как был человеком закалённым, а вот Метафора слегка захмелел. Но всё же алкоголь подействовал на них скорее положительно, потому как, наконец, завязался разговор, пусть и не совсем осмысленный, но всё же настоящий.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты сразу не прыгнешь, оно ж так легче! – посмотрев вниз, спросил писатель.
- Потому что я – не просто метафора, я – борец за идею, я рециво… революционер! – гордо ответил парень. – Прыгнуть легко, гораздо сложнее – устоять, вопреки всему и вся. Особенно тем, кто хочет, чтобы ты прыгнул!
- А по мне так, что так – что так, всё бессмысленно, – ухмыльнулся писатель. – Так ты стоишь задницу морозишь – а так прыгнешь и что-нибудь себе сломаешь.
- Э-э, не-е! – помотал головой парень. – Если я упаду – это будет значить, что я не устоял на своём, не смог добиться в жизни того, чего хотел добиться. А если устою – значит, я ещё чего-то стою, значит, я могу добиться в жизни того, чего хочу, значит, я ни от кого не завишу…
- Э, не-не-не, подожди. А обязательно ни от кого не зависеть на чьём-то чужом балконе? – чуть было не подавившись коньяком, спросил писатель.
- У меня своего балкона нет, квартира на первом этаже… - вздохнул парень. – Поэтому по чужим и лазаю.
- Ясно, – вздохнул писатель. – В таком случае, мой балкон в твоём распоряжении. Я и не знал, что его можно использовать в революционных целях, я тут обычно лыжи храню.
- А я тут чуть лыжи не откинул, – хихикнул парень. – Вовремя же ты вышел! Ещё бы чуть-чуть, и совсем задубел!..
- Сейчас-то согрелся? – Улыбнулся писатель. Ему был симпатичен этот метафора.
- Да, большое спасибо, – улыбнулся парень в ответ. – Теперь гораздо лучше.
Наконец, когда коньяк в графине закончился, парень отдал плед писателю и тот, слегка пошатываясь отнёс весь нехитрый скарб обратно в квартиру, вернулся на балкон с новой пачкой сигарет. Вновь закурив, они с Метафорой продолжили свою беседу.
- Тяжело, небось, метафорой-то быть? – поудобнее облокотившись о перила, спросил писатель.
-Тяжело, когда не понимают. Прогоняют, психиатров вызывают, будь они неладны!.. – Вздохнул парень. – Когда понимают – ещё тяжелее. Вот, говорят, молодец какой, борешься за правое дело!.. А сами-то на самом деле не поняли даже, что именно они поняли…
- А я особо и не вникаю. – Признался писатель, разведя руками. - Борешься за правое дело – молодец, борешься за неправое – не молодец, главное, чтоб не мешал никому. Вот, был бы сейчас день – я б тебя выгнал.
- Почему?
-Потому что у нас тут бабушки собачек своих выгуливают, а особо впечатлительные любят облака разглядывать и заглядывать в соседские окна. А если они вверх будут смотреть, что они увидят?
- Что?
- Метафорические причиндалы, – хмыкнул писатель. – А если у излишне впечатлительной бабушки случится инфаркт по причине того, что метафора использует в своих революционных целях именно мой балкон, то обвинить в её кончине могут именно меня. Поэтому из-за одной голой метафоры могут пострадать целых два человека, а одна собачка может стать сиротой. А это, согласись, не есть хорошо.
Парень кивнул. Он и не задумывался раньше, как много вариантов того, что он может принести в этот мир и уж тем более не задумывался, что среди вариантов могут оказаться плохие.
- А ты кто по профессии? – спросил парень, немного погодя.
-Писатель я, – вздохнул писатель. – Пишу лабуду всякую в журналы, газеты, книжки печатаю свои… Тебя, кстати, нередко использую. Только не все тебя понимают, говорят, неудачный ты...
- А ты понимаешь, – вздохнул парень. – Меня мало кто понимает, спасибо тебе.
- Да чего уж там... – писатель кинул окурок вниз и яркий огонёк тлеющей сигареты пропал во тьме. – У нас с тобой, брат, одна проблема на двоих: если писатель сам не понимает свою метафору, то и читатель не поймёт. И если даже писатель понимает свою метафору, то читатель может в неё не въехать. Так пусть лучше непонятым останется только один из нас, верно?
- Верно, – грустно улыбнулся парень, вытягивая очередную сигарету из протянутой писателем пачки.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты такой голый?
-Чтобы люди не боялись меня! Я чист и гол перед ними, словно младенец! Они видят меня таким, каков я есть!..
- Смотри, кочерыжка отвалится, – хмыкнул писатель. – Ты в таком виде ещё бы обниматься полез, они бы тебя не только поняли, но ещё бы и жалеть начали и отправили бы на лечение, возможно, в лучшую психлечебницу в стране. Не, брат, тут дело сложнее – чем ты открытее к миру, тем больше он тебя не понимает. А чем лучше твоя одежда – тем больше народу к тебе тянется. Особенно в транспорте, в час пик…
- И… что же делать?
- А что делать? А ничего не делать. Смириться. Жить так же, как все, делать всё то же, что другие делают, потому что подавляющее большинство всё равно будет сидеть дома и их будет всё устраивать и никакие метафоры им не нужны, они вас будут считать лишними и ненужными, потому что им кажется, что им с экрана телевизора даётся самая правильная и недвусмысленная информация.
- Грустно, – вздохнул парень.
Продолжение

@темы: Проза

---

Соната для Светы в тональности м

[Capitaniv]

(1.andante)
Я слушаю дыхание во сне
той женщины, что целиком во мне.
Дыханию подстраиваясь в такт,
я верю, что навечно будет так:
она сопит, беспомощно сопит,
день суматошный до краёв испит,
домашних дел бурлящая река,
едва остыв, заходит в берега.
У ног её притихший разом дом
лежит, дела оставив на потом.
Достаточно всего лишь пустяка,
чтоб женщина, что так во сне легка,
стряхнула легкость недобытия
и, выплеснувши сон через края,
сказала, потянувшись: «вот и я».
Но я ,нет-нет, не потревожу сон.
Пусть на руках её качает он.
Туши огни, и просто отдохни,
бродяга-город, ты шуметь ни-ни!
Да что там город, мир шуметь не смей!
Вселенная, на землю шум не лей!
Спит женщина, что целиком во мне.
Меня давно нет женщины той вне.
Я так её немыслимо люблю, что
[дальше очень личное про «лю»].
(2.adagio)
бывает так что недостаток слов
хватаешь их по-рыбьи как О2
её родитель – некий город Гдов
(о нём до Светы я и знал едва)
когда же плёл осеннее октябрь
(в нём золота не больше, чем седин)
четырнадцатого октя (зачёркнуто) мартобря
её случайно встретил я среди…
(3.allegro)
Дома многоэтажные плывут,
в чернилах ночи плавает луна.
Я был несчастней тех, кого не ждут.
Не ждал их кто-то, а меня – она.
…Она призналась как-то что тогда,
ещё до встречи, до мгновенья «Икс»,
сужаться стали словно города,
что стала задыхаться меж людьмИ.
К чему бы это, думала, к чему?
Решила, что излишек сигарет.
Всё это было жизнь назад тому
или вперёд тому бессчётно лет…
… Октябре-мартский переменчив свет,
негромок и устал уже к семи.
Но если рядом свет зачем мне, свет?
Храни Светлану, Господи, храни!!!
Я не люблю кричать к примеру так – «!»,
а так – «!!!» – кричать мне вовсе не с руки.
Но всё же вставил троекратный знак
в свои светоохранные стихи.

…Я слушаю дыхание во сне той женщины, которая во мне. Дыханию подстраиваясь в такт, я знаю, что навечно будет так…

@темы: Стихи