Энтузиаст
Уставший от душной комнаты писатель, когда в глазах у него уже начало рябить от света монитора, решил, наконец, подышать свежим воздухом. Выйдя на балкон, он зажёг сигарету и вдруг в свете огня от зажигалки увидел голого молодого человека, стоящего на перилах балкона, с огромным трудом удерживающего равновесие.
Спрятав зажигалку в карман домашнего халата, и затянувшись сигаретой, писатель спросил:
- Ты кто такой?
читать дальше- Я-я-я метафора. Я тот, кто выглядит совсем не тем, чем он является.
- И что ты тут делаешь, метафора? – безразлично продолжил допрос писатель, выдыхая густой дым и глядя куда-то далеко.
-С трудом держусь, чтоб не упасть, – боясь повернуть голову к собеседнику, ответил парень.
-А зачем держишься? – писатель посмотрел на парня.
-Чтобы показать всем, как тяжело устоять на краю пропасти, когда никого нет рядом…
-Кому всем? Два часа ночи. Все, кому ты хочешь что-то показать, спят давно. Приходил бы пытаться удержаться утром. Да и не один ты, я тут, – писатель стряхнул пепел с сигареты.
-…и что ещё тяжелее, когда есть кто-то, кто не помогает.
- Могу помочь тебе спрыгнуть с моего балкона, – писатель вновь затянулся сигаретой, разглядывая молодого человека. Он был абсолютно голый, однако совсем не это писателю было интересно в его внешности, хотя и являлось немаловажным фактом. На удивление у парня было очень честное лицо. Обычно люди с такими лицами выступают перед выборами или приглашают поучаствовать в очередном лохотроне (что, в принципе, равносильно).
Писатель опёрся о балконные перила, почувствовав при этом, как они трясутся. Парень действительно с огромным трудом держал равновесие и в любую минуту мог упасть.
- Курить будешь? – Сжалился писатель.
- Д-да, пожалуйста, – парень аккуратно спустился, сев на перила и спустив ноги вниз. Писатель раскурил сигарету и протянул её своему собеседнику.
- Как хоть ты тут очутился-то, метафора? – спросил писатель.
-Пришёл, залез и стал стоять, – благодарно кивнув за сигарету, ответил парень.
-Слышишь, метафора, а то, что пятый этаж – это ничего? – пуская кольца сигаретного дыма, всё так же безразлично спросил писатель.
-Это ничего, - хмыкнул парень. – Раньше и выше приходилось забираться.
- А ты как нормальные люди, по лестнице подняться не пробовал? Позвонил бы в дверь, я бы пустил, что мне, жалко, что ли? – кивком указав в квартиру, спросил писатель.
- Ну, кто ж знал!.. Не все понимают, что такое метафора. В прошлый раз, вон, пожарные с крыши снимали.
Парень, которого посетили неприятные воспоминания, несколько обиженно затянулся сигаретой. Возникла нелепая пауза. Парень нервно курил сигарету, дрожа от холода, а писатель невозмутимо смотрел на далёкие огни ночного города. Иногда по дороге, недалеко от дома писателя, проезжали машины и исчезали во тьме, после чего недолго были видны ещё пара удаляющихся огонька фар.
- Давно стоишь? – выкинув с балкона окурок и уже доставая из пачки новую сигарету, спросил писатель.
- Часа три, наверное, я не считал. Думал, раньше выйдешь. Ты домосед…
- Проект у меня пропадает, – вздохнул писатель, при этом вовремя успев зажечь сигарету. – Нет у меня времени ни на метафоры, ни на прогулки.
- Понятно, – вздохнул парень, глядя на мерцающий огонёк своей сигареты.
Вновь возникла пауза. Писатель успел докурить уже вторую сигарету, пока парень ещё только докуривал первую.
- Слушай, а выпить хочешь? - слегка ударив ладонью по перилам, спросил писатель.
- Это можно, – кивнул парень. Писатель исчез в тёмном проёме двери в комнату. Парень подышал себе на руки и потёр себе предплечья.
- В такой холод никаких метафор не хватит, хоть и лето на дворе, – подумал он.
Наконец появился писатель. В руках он держал табуретку, на которой стоял полупустой графин с коньяком и две стопки. Поставив табуретку, он вновь ушёл в комнату, но через минуту вернулся с тёплым шерстяным пледом, который тут же всучил замерзшему парню.
- Сейчас мы тебя согреем, метафора, – хмыкнул писатель, разливая коньяк. Они быстро выпили, после чего писатель вновь наполнил их стопки. О закуске писатель не позаботился, потому как был человеком закалённым, а вот Метафора слегка захмелел. Но всё же алкоголь подействовал на них скорее положительно, потому как, наконец, завязался разговор, пусть и не совсем осмысленный, но всё же настоящий.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты сразу не прыгнешь, оно ж так легче! – посмотрев вниз, спросил писатель.
- Потому что я – не просто метафора, я – борец за идею, я рециво… революционер! – гордо ответил парень. – Прыгнуть легко, гораздо сложнее – устоять, вопреки всему и вся. Особенно тем, кто хочет, чтобы ты прыгнул!
- А по мне так, что так – что так, всё бессмысленно, – ухмыльнулся писатель. – Так ты стоишь задницу морозишь – а так прыгнешь и что-нибудь себе сломаешь.
- Э-э, не-е! – помотал головой парень. – Если я упаду – это будет значить, что я не устоял на своём, не смог добиться в жизни того, чего хотел добиться. А если устою – значит, я ещё чего-то стою, значит, я могу добиться в жизни того, чего хочу, значит, я ни от кого не завишу…
- Э, не-не-не, подожди. А обязательно ни от кого не зависеть на чьём-то чужом балконе? – чуть было не подавившись коньяком, спросил писатель.
- У меня своего балкона нет, квартира на первом этаже… - вздохнул парень. – Поэтому по чужим и лазаю.
- Ясно, – вздохнул писатель. – В таком случае, мой балкон в твоём распоряжении. Я и не знал, что его можно использовать в революционных целях, я тут обычно лыжи храню.
- А я тут чуть лыжи не откинул, – хихикнул парень. – Вовремя же ты вышел! Ещё бы чуть-чуть, и совсем задубел!..
- Сейчас-то согрелся? – Улыбнулся писатель. Ему был симпатичен этот метафора.
- Да, большое спасибо, – улыбнулся парень в ответ. – Теперь гораздо лучше.
Наконец, когда коньяк в графине закончился, парень отдал плед писателю и тот, слегка пошатываясь отнёс весь нехитрый скарб обратно в квартиру, вернулся на балкон с новой пачкой сигарет. Вновь закурив, они с Метафорой продолжили свою беседу.
- Тяжело, небось, метафорой-то быть? – поудобнее облокотившись о перила, спросил писатель.
-Тяжело, когда не понимают. Прогоняют, психиатров вызывают, будь они неладны!.. – Вздохнул парень. – Когда понимают – ещё тяжелее. Вот, говорят, молодец какой, борешься за правое дело!.. А сами-то на самом деле не поняли даже, что именно они поняли…
- А я особо и не вникаю. – Признался писатель, разведя руками. - Борешься за правое дело – молодец, борешься за неправое – не молодец, главное, чтоб не мешал никому. Вот, был бы сейчас день – я б тебя выгнал.
- Почему?
-Потому что у нас тут бабушки собачек своих выгуливают, а особо впечатлительные любят облака разглядывать и заглядывать в соседские окна. А если они вверх будут смотреть, что они увидят?
- Что?
- Метафорические причиндалы, – хмыкнул писатель. – А если у излишне впечатлительной бабушки случится инфаркт по причине того, что метафора использует в своих революционных целях именно мой балкон, то обвинить в её кончине могут именно меня. Поэтому из-за одной голой метафоры могут пострадать целых два человека, а одна собачка может стать сиротой. А это, согласись, не есть хорошо.
Парень кивнул. Он и не задумывался раньше, как много вариантов того, что он может принести в этот мир и уж тем более не задумывался, что среди вариантов могут оказаться плохие.
- А ты кто по профессии? – спросил парень, немного погодя.
-Писатель я, – вздохнул писатель. – Пишу лабуду всякую в журналы, газеты, книжки печатаю свои… Тебя, кстати, нередко использую. Только не все тебя понимают, говорят, неудачный ты...
- А ты понимаешь, – вздохнул парень. – Меня мало кто понимает, спасибо тебе.
- Да чего уж там... – писатель кинул окурок вниз и яркий огонёк тлеющей сигареты пропал во тьме. – У нас с тобой, брат, одна проблема на двоих: если писатель сам не понимает свою метафору, то и читатель не поймёт. И если даже писатель понимает свою метафору, то читатель может в неё не въехать. Так пусть лучше непонятым останется только один из нас, верно?
- Верно, – грустно улыбнулся парень, вытягивая очередную сигарету из протянутой писателем пачки.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты такой голый?
-Чтобы люди не боялись меня! Я чист и гол перед ними, словно младенец! Они видят меня таким, каков я есть!..
- Смотри, кочерыжка отвалится, – хмыкнул писатель. – Ты в таком виде ещё бы обниматься полез, они бы тебя не только поняли, но ещё бы и жалеть начали и отправили бы на лечение, возможно, в лучшую психлечебницу в стране. Не, брат, тут дело сложнее – чем ты открытее к миру, тем больше он тебя не понимает. А чем лучше твоя одежда – тем больше народу к тебе тянется. Особенно в транспорте, в час пик…
- И… что же делать?
- А что делать? А ничего не делать. Смириться. Жить так же, как все, делать всё то же, что другие делают, потому что подавляющее большинство всё равно будет сидеть дома и их будет всё устраивать и никакие метафоры им не нужны, они вас будут считать лишними и ненужными, потому что им кажется, что им с экрана телевизора даётся самая правильная и недвусмысленная информация.
- Грустно, – вздохнул парень.
Продолжение
Спрятав зажигалку в карман домашнего халата, и затянувшись сигаретой, писатель спросил:
- Ты кто такой?
читать дальше- Я-я-я метафора. Я тот, кто выглядит совсем не тем, чем он является.
- И что ты тут делаешь, метафора? – безразлично продолжил допрос писатель, выдыхая густой дым и глядя куда-то далеко.
-С трудом держусь, чтоб не упасть, – боясь повернуть голову к собеседнику, ответил парень.
-А зачем держишься? – писатель посмотрел на парня.
-Чтобы показать всем, как тяжело устоять на краю пропасти, когда никого нет рядом…
-Кому всем? Два часа ночи. Все, кому ты хочешь что-то показать, спят давно. Приходил бы пытаться удержаться утром. Да и не один ты, я тут, – писатель стряхнул пепел с сигареты.
-…и что ещё тяжелее, когда есть кто-то, кто не помогает.
- Могу помочь тебе спрыгнуть с моего балкона, – писатель вновь затянулся сигаретой, разглядывая молодого человека. Он был абсолютно голый, однако совсем не это писателю было интересно в его внешности, хотя и являлось немаловажным фактом. На удивление у парня было очень честное лицо. Обычно люди с такими лицами выступают перед выборами или приглашают поучаствовать в очередном лохотроне (что, в принципе, равносильно).
Писатель опёрся о балконные перила, почувствовав при этом, как они трясутся. Парень действительно с огромным трудом держал равновесие и в любую минуту мог упасть.
- Курить будешь? – Сжалился писатель.
- Д-да, пожалуйста, – парень аккуратно спустился, сев на перила и спустив ноги вниз. Писатель раскурил сигарету и протянул её своему собеседнику.
- Как хоть ты тут очутился-то, метафора? – спросил писатель.
-Пришёл, залез и стал стоять, – благодарно кивнув за сигарету, ответил парень.
-Слышишь, метафора, а то, что пятый этаж – это ничего? – пуская кольца сигаретного дыма, всё так же безразлично спросил писатель.
-Это ничего, - хмыкнул парень. – Раньше и выше приходилось забираться.
- А ты как нормальные люди, по лестнице подняться не пробовал? Позвонил бы в дверь, я бы пустил, что мне, жалко, что ли? – кивком указав в квартиру, спросил писатель.
- Ну, кто ж знал!.. Не все понимают, что такое метафора. В прошлый раз, вон, пожарные с крыши снимали.
Парень, которого посетили неприятные воспоминания, несколько обиженно затянулся сигаретой. Возникла нелепая пауза. Парень нервно курил сигарету, дрожа от холода, а писатель невозмутимо смотрел на далёкие огни ночного города. Иногда по дороге, недалеко от дома писателя, проезжали машины и исчезали во тьме, после чего недолго были видны ещё пара удаляющихся огонька фар.
- Давно стоишь? – выкинув с балкона окурок и уже доставая из пачки новую сигарету, спросил писатель.
- Часа три, наверное, я не считал. Думал, раньше выйдешь. Ты домосед…
- Проект у меня пропадает, – вздохнул писатель, при этом вовремя успев зажечь сигарету. – Нет у меня времени ни на метафоры, ни на прогулки.
- Понятно, – вздохнул парень, глядя на мерцающий огонёк своей сигареты.
Вновь возникла пауза. Писатель успел докурить уже вторую сигарету, пока парень ещё только докуривал первую.
- Слушай, а выпить хочешь? - слегка ударив ладонью по перилам, спросил писатель.
- Это можно, – кивнул парень. Писатель исчез в тёмном проёме двери в комнату. Парень подышал себе на руки и потёр себе предплечья.
- В такой холод никаких метафор не хватит, хоть и лето на дворе, – подумал он.
Наконец появился писатель. В руках он держал табуретку, на которой стоял полупустой графин с коньяком и две стопки. Поставив табуретку, он вновь ушёл в комнату, но через минуту вернулся с тёплым шерстяным пледом, который тут же всучил замерзшему парню.
- Сейчас мы тебя согреем, метафора, – хмыкнул писатель, разливая коньяк. Они быстро выпили, после чего писатель вновь наполнил их стопки. О закуске писатель не позаботился, потому как был человеком закалённым, а вот Метафора слегка захмелел. Но всё же алкоголь подействовал на них скорее положительно, потому как, наконец, завязался разговор, пусть и не совсем осмысленный, но всё же настоящий.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты сразу не прыгнешь, оно ж так легче! – посмотрев вниз, спросил писатель.
- Потому что я – не просто метафора, я – борец за идею, я рециво… революционер! – гордо ответил парень. – Прыгнуть легко, гораздо сложнее – устоять, вопреки всему и вся. Особенно тем, кто хочет, чтобы ты прыгнул!
- А по мне так, что так – что так, всё бессмысленно, – ухмыльнулся писатель. – Так ты стоишь задницу морозишь – а так прыгнешь и что-нибудь себе сломаешь.
- Э-э, не-е! – помотал головой парень. – Если я упаду – это будет значить, что я не устоял на своём, не смог добиться в жизни того, чего хотел добиться. А если устою – значит, я ещё чего-то стою, значит, я могу добиться в жизни того, чего хочу, значит, я ни от кого не завишу…
- Э, не-не-не, подожди. А обязательно ни от кого не зависеть на чьём-то чужом балконе? – чуть было не подавившись коньяком, спросил писатель.
- У меня своего балкона нет, квартира на первом этаже… - вздохнул парень. – Поэтому по чужим и лазаю.
- Ясно, – вздохнул писатель. – В таком случае, мой балкон в твоём распоряжении. Я и не знал, что его можно использовать в революционных целях, я тут обычно лыжи храню.
- А я тут чуть лыжи не откинул, – хихикнул парень. – Вовремя же ты вышел! Ещё бы чуть-чуть, и совсем задубел!..
- Сейчас-то согрелся? – Улыбнулся писатель. Ему был симпатичен этот метафора.
- Да, большое спасибо, – улыбнулся парень в ответ. – Теперь гораздо лучше.
Наконец, когда коньяк в графине закончился, парень отдал плед писателю и тот, слегка пошатываясь отнёс весь нехитрый скарб обратно в квартиру, вернулся на балкон с новой пачкой сигарет. Вновь закурив, они с Метафорой продолжили свою беседу.
- Тяжело, небось, метафорой-то быть? – поудобнее облокотившись о перила, спросил писатель.
-Тяжело, когда не понимают. Прогоняют, психиатров вызывают, будь они неладны!.. – Вздохнул парень. – Когда понимают – ещё тяжелее. Вот, говорят, молодец какой, борешься за правое дело!.. А сами-то на самом деле не поняли даже, что именно они поняли…
- А я особо и не вникаю. – Признался писатель, разведя руками. - Борешься за правое дело – молодец, борешься за неправое – не молодец, главное, чтоб не мешал никому. Вот, был бы сейчас день – я б тебя выгнал.
- Почему?
-Потому что у нас тут бабушки собачек своих выгуливают, а особо впечатлительные любят облака разглядывать и заглядывать в соседские окна. А если они вверх будут смотреть, что они увидят?
- Что?
- Метафорические причиндалы, – хмыкнул писатель. – А если у излишне впечатлительной бабушки случится инфаркт по причине того, что метафора использует в своих революционных целях именно мой балкон, то обвинить в её кончине могут именно меня. Поэтому из-за одной голой метафоры могут пострадать целых два человека, а одна собачка может стать сиротой. А это, согласись, не есть хорошо.
Парень кивнул. Он и не задумывался раньше, как много вариантов того, что он может принести в этот мир и уж тем более не задумывался, что среди вариантов могут оказаться плохие.
- А ты кто по профессии? – спросил парень, немного погодя.
-Писатель я, – вздохнул писатель. – Пишу лабуду всякую в журналы, газеты, книжки печатаю свои… Тебя, кстати, нередко использую. Только не все тебя понимают, говорят, неудачный ты...
- А ты понимаешь, – вздохнул парень. – Меня мало кто понимает, спасибо тебе.
- Да чего уж там... – писатель кинул окурок вниз и яркий огонёк тлеющей сигареты пропал во тьме. – У нас с тобой, брат, одна проблема на двоих: если писатель сам не понимает свою метафору, то и читатель не поймёт. И если даже писатель понимает свою метафору, то читатель может в неё не въехать. Так пусть лучше непонятым останется только один из нас, верно?
- Верно, – грустно улыбнулся парень, вытягивая очередную сигарету из протянутой писателем пачки.
- А вот скажи мне, метафора, почему ты такой голый?
-Чтобы люди не боялись меня! Я чист и гол перед ними, словно младенец! Они видят меня таким, каков я есть!..
- Смотри, кочерыжка отвалится, – хмыкнул писатель. – Ты в таком виде ещё бы обниматься полез, они бы тебя не только поняли, но ещё бы и жалеть начали и отправили бы на лечение, возможно, в лучшую психлечебницу в стране. Не, брат, тут дело сложнее – чем ты открытее к миру, тем больше он тебя не понимает. А чем лучше твоя одежда – тем больше народу к тебе тянется. Особенно в транспорте, в час пик…
- И… что же делать?
- А что делать? А ничего не делать. Смириться. Жить так же, как все, делать всё то же, что другие делают, потому что подавляющее большинство всё равно будет сидеть дома и их будет всё устраивать и никакие метафоры им не нужны, они вас будут считать лишними и ненужными, потому что им кажется, что им с экрана телевизора даётся самая правильная и недвусмысленная информация.
- Грустно, – вздохнул парень.
Продолжение
@темы: Проза