Не отосланное

[Вербена]

Письма пишут и не
Отсылают,
Беседуя с мертвецом.
Чтобы письмо
Стало камнем,
Монеткой в фонтане,
Выжившим беглецом
Из горящего города,
Тем самым одним концом,
Который найдешь и потянешь –
Развяжешь узел.

Дальше?

Ты не мертвец
И мир наш настолько узок,
Что я, проходя по улицам,
Тебя задеваю
Курткой.
Не то, что скучаю я,
Скорее тоскует шкурка,
Детская оболочка,
Желтая скорлупа.
Что-то бывшее мной
Помнит твои фигурки,
Кубики,
Сказки на ночь,
Страшилки, тягалки,
Жмурки,
Тапочки и окурки,
Пьесы, считалки, сны…

Здравствуйте, папа.
Дотянем ли до весны,
Общим бойкотом
Смазав концы недели?
Как вы живете?
Сколько сегодня ели?
Что написали дельного
Для страны?

Сколько сказать
Сегодня мне не успели?
Сколько не скажете
К позднему Рождеству?
Я вот невольно думаю,
Что живу
На язычке
Заводной
самодельной
бомбы.
Время бежит по земле,
Огибая тромбы
И разрастает нас в стороны,
Как траву.

Подпись и дата.
Штампик сургучной пломбы.
PS
Пусть будет сыт и счастлив
Тот,
Кого не зову.

@темы: *Анри*, Стихи

Comments

чудесно! очень проникновенно получилось!

[Е. А.]

и мне понравилось. только про бойкот невнятно.

[Rudaxena]

Ох... чудесно! Спасибо вам)

[Вербена]

Nastya Amai, спасибо большое! Очень здорово, что Вам понравилось!

Е. А., про бойкот это из жизни) Спасибо!

Rudaxena, спасибо огромное, что читаете.

[Е. А.]

*Анри*, почему концы недели именно смазать им — это тоже понятно из жизни?

Вам спасибо) радуйте нас дальше.