[ErikaF]

Подайте вина, а металлу подлейте огня.
Пусть кубки мечей наполняет сегодня Гефест.
В стенах городов уже шепчется слово "Война",
А перья поэтов рифмуют чернильный протест.

Сегодня - туман, это призраки бывших вояк.
Не видно луны, но волкам - темнота, словно мать.
Я знаю, ты тоже сейчас у окна... Ищешь знак.
Но небо не скажет, когда суждено умирать.

Ты слышишь, мой брат, как рыдают сегодня ветра?
Богини судьбы доплетают узоры сетей.
Они не заснут и закончат наш рок до утра,
А хитрый Аид приготовит места для гостей.

Как глупо делить этот пестрый, блестящий венец -
На наших костях пировать будет наша родня.
Обнять бы тебя, и пусть мечется в гневе отец...
О чем это я? Подливайте металлу огня.

(с) Deacon

@темы: Deacon., Стихи

---

[ева моррисон]

посиди в углу. почитай мне вслух
про портовых шлюх и седых старух
доливай в стакан каждый час по сто
посмотри на взмах разводных мостов
ты красив и пьян как шотландский скотч
ты смешал в себе море ром и ночь
посиди в углу. почитай мне вслух
я в числе твоих привокзальных шлюх.

@темы: Стихи

---

Невинность

[Al Hakim]

Сделай милость - даруй невинность;
Оформи подарок в любовь, упакуй
И подари лишь тому, кому снилась;
Не в спешке, прошу я, не всуе.
Сделай милость – не трать напрасно,
Не торопись! Не спеши!
Не продавай! И на простыни красным
Возлюбленному распишись.

красивое фото 18+

Автор фото не известен. Модель Asya Arteyeva

@темы: Стихи

---

[ева моррисон]

в такие дни ,бывает, мне свет небесный сквозь окна льется. на скатерть, в чашки, в страницы книг и через край на блюдце. и в этом свете мне чаще всего остального видятся твои черные размашистые ресницы. то есть, ты смотришь - и все вокруг светится и искрится. и моему сознанию сразу хочеться то ли перегореть то ли отключиться, а мне чтоб набраться смелости, подойти и в плечо уткнуться. только так чтоб потом не опомниться, не очнуться, чтобы тебе не задаться вопросами не покачнуться рассудком, не стать знаком неравенства, не отчалить из порта судном с пробитым бортом, чтобы мне от тебя не рожать детей, не делать абортов, не называть в твою честь сыновей..просто из нас с тобой выживет тот кто окажется чуть язвительнее и злей. а свет больше не льётся, не прыгает в комнате неугомонным зайчиком. он слепит глаза, да так будто сам бог тебе светит в зрачки карманным своим фонариком, в зрачки, тебе,неудачнику..проверяя в крови уровень содержания веществ наркотических.

@темы: Стихи

---

Мой кольт уже не дом для пули

[Marion-Morana]

И времени биенье аритмично,
Улитизация пространства,
И ярких шарфиков убранство
Улыбки, что почти прилична.
Дождь бьет в немой стеклопакет,
Разносит волны света и печали.
Мы так забавно повстречались…
Мне показалось впрочем. Нет…
Фантазия лишь столкновенья,
Тактильно-ласковый удар,
По венам полыхнувший жар
И смерти в роли возрождения.
Я не погиб, но снова умер,
Витраж иллюзии в осколки,
Крик боли в принципе негромкий,
Мой кольт уже не дом для пули.

@музыка: Era - Infinity Ocean

@темы: Стихи

---

«…Последний вздох и порыв эмоций.»

[Печорин*]

Вокруг темнота и ничего больше нету.
Все куда-то исчезло, бесследно пропав.
Я хочу затянуться, подкурив сигарету,
Я вижу кровь на своих руках.
Я слышу во тьме какие-то фразы.
Мне кажется, кто-то меня зовет.
«Бесполезно» скажу я вам сразу,
Ведь рассказчик стиха очень скоро умрет.

Задымился табак.
Огонь зажигалки
Мне слепит глаза
Своим светом ярким.

Руки дрожат и в глазах темнеет,
Сердце стучит с каждым разом все реже.
Попробовав раз, никто не сумеет
Вернуть себе даже обрывков надежды.
Моя жизнь давно превратилась в ад,
Состоящий из одних только из ломок.
И теперь ничего не осталось вообще,
Кроме парочки жалких осколков.

Родной никотин
Проникает внутрь,
И идет до боли знакомым маршрутом.

Темнота поглощает меня всего,
Но я совсем не чувствую боли.
Я давно потерял над собою контроль,
И убил свою силу воли.
В голове нету мыслей, ведь та наркота
Что когда-то давно попала мне в вену,
Постепенно сожгла все внутри дотла
И ушла с опустевшей сцены.

И, забыв про все,
И, закрыв глаза,
Выдыхаю дым,
Но уже навсегда.

Последний раз я слышу стук сердца,
Последний раз ощущаю себя.
Потому что меня почти поглотила
Леденящая душу собой темнота.
Последний вздох и порыв эмоций
Остатки мыслей вместе с душой,
Все это разом уходит навеки
Смешавшись сразу с пустой темнотой.

@темы: Стихи

---

А человек ли я?

[Mon nom est Tan]

А человек ли я? Ты знаешь, я даже не знаю.
Наверное, да, хотя кто же меня разберет?
Часами обычная, но мигом бываю другая.
Да кто его знает, что меня дальше ждет?

***

А человек ли я? Вопрос, бесспорно, насущный.
Вокруг столько лжи, что ответа я не найду.
Мне думается, что я должна умереть от удушья,
А может быть просто, до смерти метаться в бреду.

А человек ли я? Вопрос, ты знаешь, печальный.
И так каждый день: один и тот же ответ.
Но этот бред, скорее поток номинальный.
А человек ли я? Думаю да, чем нет.

@темы: Стихи

---

Глаголы счастья

[Чудо_]

Дышать свободно, без боязни задохнуться,
Открыть все окна, двери и глаза.
На фоне сером рисовать свои безумства
Не думая, как их оценит зал.

Играть на деньги, на судьбу, на подзатыльник,
Сегодня вторник, значит — повезет.
Писать портреты, буквари, стихи, святыни,
Решать кроссворды задом наперед.

Идти наверх — до края, до упора
Считать слонов, сомненья, этажи
Рожать любовь, детей и правду в спорах,
Творить добро и верить в эту жизнь.

@темы: Чудо_, Стихи

---

милый мальчик

[kin_f]

Хватит сниться из ночи в ночь,
Хватит жизнь разрывать по швам.
Ты бы мог чем-то мне помочь,
Но сегодня мой друг агдам.

Ты не слышишь меня совсем,
Если хочешь, то лезь в петлю
И решай где тебе и с кем.
Станешь взрослым ведь к декабрю.

Я забуду свои слова,
Распущусь вся за нитью нить.
Я не знаю как я жива,
Я не знаю за что мне жить.

Я не помню как мне дышать,
Когда держишь ты руку мне,
Я не знаю о ком страдать
Рецидивами в сентябре.

Мои нервы дрожат струной
Где-то между "уйди-вернись".
Милый мальчик, не обожгись,
Я не знаю зачем ты мой.

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Враги

Это азартно – быть другом, но другом нечестным,
Другом, который оставит в лавине тревог.
Да, мы враги. Нам обоим прекрасно известно,
Как чертят люди развилку из общих дорог.

Жизнь на двоих не казалась нам раньше пороком.
Скептиков всех причисляли небрежно к ослам.
Только перо не сомкнулось с чернильным потоком,
Желтый пергамент разорван теперь пополам.

Быть друг для друга и братом, и тенью, и шпагой,
Быть проповедником, музой, легендой, врачом -
Так королю никогда не давали присягу!
Только судьба утром - фея, а чудище - днем.

Спорим, в тот день под землей пировали все черти!
Может, нас просто решили отправить ко дну?
Всё пополам, до горбатой морщинистой смерти.
Вот ведь забавно… Ведь любим мы тоже одну.

(с) Deacon

@темы: Deacon., Стихи

---

Hello, world!\n

[Ниэби Оленьи Рожки]

Тошно.
Пустота за окном консоли
гложет.

Давно мечтала написать что-то подобное, а тут как раз 256 день. Получился некий верлибр, в котором много что прыгает, но, кажется, прыгает достаточно органично. Можете кинуть в меня электронным камнем. Читать дальше =>

Дыры шрифтом укрыв,
Настоящие, черные,
Del'нуть мечту.

Пошло
И медленно, с кожей, до боли
я снимаю с себя задачу.
Сtrl-alt-del не поможет.
Повисла на шее камнем
И тянет с собой
в пустоту.

Var: real.
Реальность. Холодной войны
огни
Бушуют на каждой строчке
Мутного кода
в моей голове.

Период.
Циклам, пробелам, командам
Не видно края.
Они
Расползлись между слэшэй, точек
и жгут, выжигают
глазницы
под строками век.

Ошибка
Кислотные едкие data
Разъели экран,
Словно пьяная фея
из пикселей здесь разлила
Свой зеленый
и горький абсент.

Улыбка -
Error, not found, sorry.
Так уж случится,
Что где-то когда-то,
я знаю,
что точка и запятая
придут на смену постылой
и всеобъемлющей
"end."

@темы: Стихи

---

Рыба

[blacksugarmilk]

У одного человека была рыба.

Окунь? Не окунь. Ставрида? Не ставрида. Две головы, кружевные плавники, да улыбка из перламутровых раковин. Ничего особенного.
Но для человека рыба была, как для художника - холст, музыканта - скрипка, архитектора - циркуль. Рыба была значима.
Каждое утро человек ел пшенную кашу с тыквой в своей солнечной кухне, а рыба чистила раковины, прикрыв глаза, и щурясь от обилия оранжевого - в тарелке человека, на стенах и в отражениях.
Человек надевал водолазный костюм, и выходил в одну дверь, за которой простирался океан. Он собирал жемчуг и кораллы, и складывал их в сундук, а потом дарил рыбе, и обе её головы благосклонно склонялись.
А рыба надевала сюртук и шляпу, и выходила в другую дверь, за которой высился город. Она сидела в большой стеклянной коробке и промывала слова от плевел. А потом шла обратно и молчала, потому что рот её был наполнен сорными словами.
По ночам они слушали небытие, и смотрели тишину. Иногда - гуляли по выжженной пустыне, ловили молнии, и дарили их детям, завернув в яркие обертки, как большие горькие конфеты.
Однажды человек принес жемчужину, наполненную смехом. Он хотел подарить её рыбе, чтобы, сидя в большой стеклянной коробке, она не грустила.
Но рыба не вернулась.
Человек ждал долго, очень долго. Год, а может быть, и десять лет. Он сидел на полу, обняв жемчужину, его лицо обветшало и осыпалось, а веки заржавели.
Но рыба не вернулась.
Тогда человек снял водолазный костюм, запер дверь, ведущую в город, вышел в океан и пошел по дну. Он шел долго, очень долго. Год, а может быть, и десять лет. Океан становился непролазной топью, вязким болотом, умирал, и вот, человек идет по бескрайней пустоте.
Человек ни разу не оглянулся, он выкинул из головы все мысли, чтобы не осталось ничего, кроме размеренного шага, да немного звездной пыли в воздухе.
А все потому, что рыба была значима.

@темы: Проза

---

Фортепьяно звучит до утра

[Capitaniv]

***
Побег от одиночества - в одиночество,
в самую его заветную даль...
Знаешь, моя печаль
не имеет ни имени, ни отчества,
ни прописки – бомжует по всему мне
сколько несчетных дней...

Побег от одиночества, когда хочется
начать нескончаемый акт любви,
взывать: "Ну! Яви! Яви!
Ты же можешь – не надо прочего,
только ее – яви!"

Пригоршни нелюбовий разбирать,
словно яблоки спело-осенние
устал я, и как не устать -
одиночество ходит тенью:
триста шестьдесят пять дней в году
все мне кажется, я себя у себя краду,
постигая возможность тебя украсть
на какой-нибудь час (жизнь вложив в этот час!),
чтоб за час, отпылав я, погас
словно свечка от выдоха неосторожного,
станцевав растревоженный,
не подвластный трем четвертям вальс.

Так бы встретить ее, сказать: "Привет!
Я к тебе шел тридцать с гаком лет,
и тех прошлых лет словно нет,
поражений нет, нет побед,
нелюбовей нет, круто на лжи замешанных,
есть лишь ты и я, я и ты - моя женщина".

Одиночество мое велико как гора,
словно слон толстокоже и - озеро – пресно,
а любовь – это только пьеса
оркестровая.
Вместе с оркестром
фортепьяно звучит до утра...

@темы: Стихи

---

Очень светлая история

[Capitaniv]

Шла зима, я и, конечно, девушка. Зима была в белых сапожках и шубке, вся такая расфуфыренная, ну королевна, не иначе, а девушка была обыкновенная себе девушка в норковой шубке правда (и что с того?), в шапочке кокой-то модной, брючках черных, по-моему, а может и бежевых... нет - темных каких-то, сапожки еще на ней были и перчатки, да – перчатки точно были. А я... я как я, ни рыбы себе, ни мяса, взять нечего и не взять нечего.
- Девушка, - сказал я, - Если вы со мной не заговорите, я умру, вот прямо здесь и сейчас в это зимнее утро растворюсь в зиме, только меня и знали.
- Все вы так говорите, - произнесла девушка.
- А я - не все, то есть, конечно же, сейчас я для вас как все, но, вообще, я не все. А хотите, я что-нибудь сделаю для вас?
- Да не надо для меня ничего делать!
- Ну, тогда я для вас что-нибудь не сделаю. Не скажу, например, что ваши светлые глаза прекрасно вписываются в "Очень светлую историю", на страницах которой мы и познакомились.
- Какая еще светлая история? Я иду себе на учебу, никого не трогаю и ни о какой светлой истории не знаю.
- Очень светлая история, - поправил я, - Не было бы ее, и вы никуда бы не шли этим зимним утром, не встретили бы меня, да вас вообще бы не было!
- Оригинальный у вас способ знакомится, - девушка затормозила, повернулась ко мне и, наконец-то, заглянула мне прямо в глаза, - Ладно, я Вера.
- Сергей, - ответил я.
- Значит, говорите, не было бы меня. Хм.
- Ни вас, ни этой зимы, ни этих деревьев, ни этого неба, что нависает над нами белым покрывалом.
- Ну, тогда не было бы и вас?
- Ээээ, нет, я бы все равно был, потому что я и есть автор "Очень светлой истории", и пока я пишу ее, мы живем в каждой ее строчке. Думаете, зиме нравится быть такой расфуфыренной, как я ее описал? Нет, но приходится. Думаете, мне нравится идти за вами по тридцатиградусному морозу, а я ведь иду?
- Действительно, холодно, - поежилась Вера, - и одеты вы как-то не по сезону... Но, вы же автор, Сергей, почему все не может быть по-другому? Ну, например, к чертям зиму, я в Гоа на пляже, нежусь, вся такая загорелая на лежаке и вдруг в синем небе возникает темная точка, она приближается и вскоре превращается в самолет. Самолет пролетает надо мной и сбрасывает миллионы роз – разных: алых, белых, черных, желтых, серо-бур-малиновых, наконец. И тут возникаете вы, на "Майбахе", к примеру, весь в белом, загорелый тоже, конечно. И говорите: "Вера!". И говорить больше ничего не надо, все и так понятно.
- Тогда бы это была скорее очень светлая летняя история, а у меня она тоже очень светлая, но зимняя. Кстати, моя зимняя история могла бы закончиться в самом начале. Вы бы со мной не заговорили, и я перестал бы сочинять ее. Так часто бывало: начинаешь произведение, и вроде бы оно идет, идет как по маслу, и – вдруг, раз и прерывается, словно герои произведения уже сами по себе, живут собственной жизнью, и им надоело все-все, включая автора.
- Так значит, я свободна, несмотря на то, что вроде бы и не существую вне очень, как вы говорите, светлой истории?
- Выходит, так!
Девушка спрыгнула с листа, цвета белой как снег зимы, и исчезла... в волнах черного океана. Накупавшись, она вылезла, обтерлась полотенцем и плюхнулась на лежак. Стояла невыносимая жара.
Вдруг вдалеке возникла черная точка, она быстро росла и вскоре превратилась в огромную тучу, которая, впрочем, не заслонила солнце, а как бы сгруппировалась вокруг него и начала извергать снег, снег, снег. В Гоа шел снег, терпя в полете невыносимую жару, и таял, едва прикасаясь к поверхности земли, воды, людей. И тут возник я, не на "Майбахе", конечно, а так – на пешкЕ и сказал:
- Вера!
"Вера", - сказал я, и ничего больше говорить не надо было, потому что очень светлая история продолжалась, несмотря на жару, несмотря на то, что и истории то той уже не было – зато была другая светлая история.

@темы: Проза

---

Осень полна тревоги

[blacksugarmilk]

Моя осень полна неприкрытой тревоги –
За тебя, мою сладкую пьяную девочку.
Вот озябшие пальчики, губки, ожоги.
Подойди, повяжу тебе алую ленточку.

еще

Пахнет ромом, духами, надломленной нежностью,
И прокуренным голосом воет блюзмен.
Ты, лениво смеясь, упиваешься дерзостью,
Мой родной, мой любимый живой манекен.

В темном баре на грязной запущенной улице
Еще помнят твои удалые куплеты.
Кто-то вдруг предложил «наподдать глупой курице»,
Помнишь? Стерли до дыр выходные штиблеты.

Зарумянились щечки, дыры в польтах зияли,
Хохотали с тобой, как безумные дети.
Худосочные кисти неприлично сияли,
За бутылкой вина на капризном рассвете.

Мой давнишний товарищ – твой забытый любовник
Подыграет дождю одичалое танго.
В наши двери стучится суровый полковник,
Ты пусти его – холодно. Разве не жалко?..

Моя осень полна неприкрытой тревоги –
За тебя, мою милую, теплую, вечную.
За твои озорные, шальные пороки,
За глоток тишины и улыбку беспечную.

@темы: Стихи

---

Мы железные, Baby

[Julber]

Это как сальса, baby, это как I love you.
Это как гордый взгляд на потухший Юг.
Мы же с Севера, baby, с сердцем как у медведей.
«Аз, Буки, Веди…»

Это как рана, baby, нужно сильней зажать.
Мы толстокожие. Знаешь, такими не дорожат.
Мы же странные, baby – потерянное перо.
«Глаголь, Добро…»

Это как вера, baby. Это как млечный путь.
Стоя на крыше, не тянет с нее шагнуть.
Мы железные, baby, проблемы встречаем в лоб.
«Есть, Живете, Зело»

Это как гордость, baby. Это как эпатаж.
Наш с тобой фирменный Жизненный стаж.
Я отмотаю время, только лишь попроси.
«…Ижица, Фита, Пси».
12.09.11

@темы: Стихи

---

[мастер Ши]

...когда падает снег... когда иней хрустит на ресницах,
а в зрачках отражается робкая рябь глубины
недосказанных слов; когда кружатся чёрные птицы -
видеть сны...
и морозность вдыхать до победной межрёберной боли...
ты ли знаешь о том, как рождается новый восход
на холсте янаваря? И подушечки пальцев колет
нервный ток. И остывшее тело бросая вперёд
по каким-то законам чужого душе мирозданья
я теряю себя в перекрёстках безликих теней,
чтобы снова найтись. В воспалённом потоке сознанья,
в глубине....
Где збытый богами, людьми, растворённый в архивах
без имён, без порядковых цифр, без вписок и дат
и рожденья, и смерти, на чистых заснеженных нивах
я в последний поход провожаю кровавый закат.
Провожаю и помню, что завтра настанет иначе,
туже будет сворачивать будней стальную спираль.
Я ли значу для мира чуть больше, чем хочется значить?
Я ли это живу, мне ли прошлого больше не жаль?
Я ли небо распял на холодных безжизненных пяльцах?
Я ли создал?..
Но холоден и одинок,
я внимаю, как ток рассыпает мне бисер по пальцам.
Алый бисер. Вишнёво-солёный отравленный сок...

Полнолуние. Поиск себя. В немоте коридоров,
я крадусь словно вор. Я хочу быть злодеем и вором,
чтобы вскрыть и похитить и выпить, впечатать в себя
что-то большее, чем пустоту прописных откровений.
Я не болен любовью. Не шут. Не герой, не гений.
Я хочу принимать в себя свет. Принимать внутривенно.
И сгорать...
И сгорать....
И сгорать в тишине января.

Друг мой... Одёрни меня. Прекрати всё это!
Вырви мою манеру плеваться цитатами,
видеть в себе творца и видеть поэта,
зачем-то рождённого в веке своём двадцатом.
Я не Есенин, не Маяковский, не Пушкин.
Я не Башлачев, Непомняший, Дыркин, Дягилева.
Рукописям моим даже в пол полушки
цену не дашь. Научи меня жить правильно...
Каждое слово - кем-то другим написано!
Интриги тонкие - в прологе уже ясны!..

Лучше бы мне, когда кружатся чёрные птицы,
как у Шекспира, спать, помнишь, и видеть сны...

@темы: Стихи

---

[мастер Ши]

Медленно-медленно, солоно, ало и ватно
капают капли в стерильное облако белое.
Где бы найти тот замок за которым обратно
можно вернуться, увидеть тебя несмелую,
глупую и неиспорченную, милую?
Смелую до безрасуднейшего отчаяния?
И опалить своим жаром, и тронуть бескрылую
Сжатую в ком чистой боли перед прощанием?
Как мне тебя открыть и сломать, и вскрыть тебя,
сладко растягивать буквы в строке заключения?
Выхолостить и выбелить, эдак тебя любя,
чтоб не просить прощения?
Как бы тебя разворочать до хриплого возгласа?
Как бы в тебя вложить свою волю калёную?
Помню, как пахнут прибоем морским твои волосы,
помню глаза, помню губы, ладони солёные...
Помню, а будто тебя никогда и не было.
Странная девочка, вышедшая из битвы...
Вот бы увидеть опять.

Я ломаю в руке стекло,
снова играю по венам смычком бритвы,
чтобы реальность как-то вернуть обратно,
чтобы опять прочувствовать, будто не было.
Медленно-медленно, солоно, ало и ватно
капают капли в стерильное облако белое.

@темы: Стихи

---

[мастер Ши]

Полночь. Ратуша.
В аспидно-чёрном небе луна брюхатая
Скоро разродится таинством полнолуния.
Я чудится мне, будто в зыбком пространстве тону не я,
А кто-то другой, похожий и виноватый
в том, что по паспортным данным в теле прописан
моём. Больном изломами.
Он так трогателен в состоянии этом, граничащим с комой -
сам себе любим и себе ненавистен.
Барахтается в свете фонарей медовом,
размахивает белым букетом ромашек с клумбы.
И кажется, ночь проскальзывает в его приоткрытые губы
и... путается в мире его бредовом,
в образах слишком ярких, метафорических.
Кто эта девушка с розами вместо рта?
И почему в её сгущено-чёрных глазах трагически -
пустота?
И что это за змеи, агонизирующие в единении,
пульсирующие кристально-зелёным ядом,
Дробящиеся в экстазе?
И почему пахнет горечью шоколада
и цедрой лимонной у солнечного сплетения?

Ночь боится его, пытается горлом пойти наружу.
В висках стучится колоколом пожарным.
Сама в себя изливается и жадно
глотает воздух.
А он безнадёжно простуженный
Видит всё это, кашляет, лает матом
И усмехается тонко: "Надо же... надо же"...

Щерится в чёрном небе луна брюхатая.
Полночь. Ратуша.

@темы: Стихи

---

[умка ищет друга]

Побочные эффекты

Светлане В.

- Физики… физики-шизики. – Говорила она, оборачиваясь, и бросая в мою сторону смешливый взгляд. Каждый раз одно и то же. Каждый раз, когда она приходила ко мне, она смотрела на портреты физиков у меня на стенах и говорила про тех самых «физиков-шизиков».
- Эти шизики, между прочим, великие вещи открыли. – Ну, зачем? Зачем я снова ввязываюсь в этот бессмысленный спор? Все равно ее ведь не переспоришь.
- Ну, да-да. А то я без них не знала, что на земле действует закон тяготения. – Закатываю глаза. Черт. Девочка-невыносимость. – И вообще эта твоя физика убивает всю романтику мира. И, нет-нет, не перебивай меня, практичный зануда. Ты ведь всегда знал, как формируется снег и что такое реактивный двигатель. А мне, может, было бы приятней думать о снежных феях, и о том, что самолеты – родственники птиц. Дальние.
И ведь вы посмотрите, какова чертовка. Вчера же только морщила нос со словами «Господи, ну и дурочка же эта девочка. На жизнь нужно смотреть реальней». А сейчас. Все что угодно, лишь бы подчеркнуть то, что она права. Как всегда. И весь парадокс заключается в том, что она права даже тогда, когда не права. Абсурдно. Но будь по-другому, это была бы уже не та девушка, которую я знаю.
- Сдаюсь-сдаюсь, ты меня победила, о, мудрая Афина. Физика – абсолютно бесполезная наука, и всю жизнь я буду заниматься полной ерундой. Да-да именно так. А теперь будь так добра, не мешай мне, мне нужно закончить писать свою бесполезную ерунду, о ерунде большей. – Боже ж ты мой. От ее присутствия у меня всегда побочные эффекты. Бредонесение – один из них.
- Эй-эй, monsieur, вы как-то быстро отступили! - а смех у нее до невозможности заразительный, знаете ли. Звонким эхом он прокатился по комнате, словно наполняя ее солнечным теплом и светом. И когда это я начал позволять так бесцеремонно садится мне на колени? Мои колени это вам не общественная лавочка, это частная собственность, между прочим. – Ты же сам признался, что это полная ерунда. Зачем тратить свою жизнь на ненужные вещи?
О, небеса, дайте мне сил и терпения! Клянусь, когда-нибудь она получит от меня в лоб.
- Мes Dieux, убери этот взгляд полный укора, - она вновь смеется и в странных желто-зеленых, по-кошачьи прищуренных глазах выделывают акробатические номера золотистые искорки. – В сочетании с твоими ужасными очками, он делает тебя еще большим занудой. – И я только набираю воздуха, дабы ответить, но она моментально меня перебивает. – Молчи-молчи, mon ami, я знаю, что ты жутко раздражительный мизантроп, - нет! Она меня еще и мизантропом называет! Я очень даже филантроп раз до сих пор ее терплю. А она определенно нарывается на то, чтобы получить в лоб, да. – Поэтому можешь заниматься своей бесполезной наукой, а я тут посижу. Я тебе ведь не мешаю, правда?
Ну, вы бы видели ее глаза, полные детской непосредственности, и мольбы. Конечно, коленки у меня великолепные. Куда великолепней всех кресел и стульев, стоящих в этой комнате вместе взятых.
- Ну, сиди уже, сиди. – Я давно уже понял, что с ней проще согласится…
Знаете, как учатся и пишутся конспекты по физике, когда у тебя на коленях беспардонная юная особа? А никак. Потому что все время, вот абсолютно все-все, отвлекаешься. У нее волосы великолепные, знаете. Золотисто-медовые. И пахнет чем-то восточно-пряным. И одновременно лавандово-одуряющим. Так и хочется любоваться этим профилем, накрутить эти волшебные волосы на палец. Мысли совершенно не о законе Ома.
- Ты почему не учишься, garçon odieux! - она поворачивается ко мне и полусерьезно грозит пальцем. – А, ну да. Как можно учится в такой духоте! – Она срывается с места, стремительной пулей подлетая к окну и распахивает его настежь. В комнату врывается теплый воздух, пропитанный осенью. Там, на улице первая четверть сентября, но я рядом с ней. А рядом с ней всегда цветет июнь.
- Вот так-то лучше. Занимайся, mon chéri. Я загляну на чай. – Она взмахивает на прощание рукой, и скрывается за дверью.Но никогда-никогда она не уходит до конца. После нее всегда остается эта головокружительная лаванда. Ну что за девушка, а?

22.02.11

@темы: Проза